Между вчера и будничным сегодня

Между вчера и будничным сегодня
Зависли поэтические сны.
А будущность-как и была-свободна
От нас.Как,впрочем,от неё и мы.
...
Писать не стоит ни о чём.
Но всё равно упорно пишем.
Как будто что-то долго ищем,
И дверь пытаемся ключом
Открыть не тем.Уже не слышим,

О чём нам годы говорят,
А жизнь устало повторяет.
Глаза по-прежнему горят,
Но смысла не воспринимают.

Зачем писать о том,что есть?
Не лучше ли о том,что будет?
То,что имеем,не разбудит:
Ни тягу к истине,ни честь,
А то,что понято,забудет.

Листаем книги наугад,
Пытаясь отыскать сомненья,
Чтоб превратить их в откровенья,
Которыми и так богат
Мир,проповедуя забвенья.

И я такой же как и все:
Хитрю,представившись поэтом;
Пишу:о зимних вьюгах летом,
Зимою о полях в росе...
А надо ли писать об этом?

Не проще ль двери отворить,
Увидев всё не понаслышке,
Чтоб не со слов боготворить
Ещё одной банальной книжки?

24.07.2015