Полотна рисует художник слепой,
На палитру ложатся слёзы и боль.
Размыты фигуры любимых, родных,
И лица их скроют лунные сны.
Ни когда не увидит он света белого,
За окном январь месяц числа первого.
Лишь, чья - то ладонь отогреет шедевр,
Вероятно, она ждет кого-то, кого уже нет.
И растает картина от дыхания, губ…
А там пустота и замерзшие пики промышленных труб.
Художник
© Copyright: Максим Лысков, 2015
Свидетельство о публикации №115072406628
Свидетельство о публикации №115072406628
Рецензии