Я вижу только серый цвет,
сквозь пелену белесой дымки,
я чувствую рукой картинки.
Вопрос, где должен быть ответ.
Но очертания предметов,
столь смело завернув в спираль.
Мы вновь уходим от ответов,
набросив на лицо вуаль.
У всех, у тех кто возгордился,
кто скрыл под маской подлеца.
Кто в жизни и не пригодился,
начала нет и нет конца.
Шагает, утром, с кислой рожей.
Туда, куда совсем не хочет.
Запрятав ненависть под кожей,
домой приходит поздно ночью.
В прихожей, скоро, сняв ботинки.
Пот тумбу потники забросив.
Ты выпьешь хмельного пивка
и заведешь часы, на восемь.
обыденность
© Copyright: Дусча Бусеев, 2015
Свидетельство о публикации №115072402555
Свидетельство о публикации №115072402555
Рецензии
