Средь будней фронд...

        Стихов написано мной десять
        за световой неполный день.
        Их на каких весах мне взвесить?
        Вдруг накропал я дребедень,

        которой в мире не прижиться
        (достойной лептой не зачтут)?
        Сомненья ворон всё кружится:
        поймут меня, когда прочтут?

        Рифм соловей-разбойник свищет,
        кружком засунув пальцы в пасть, –
        он долго повода не ищет,
        чтоб на поэта, вдруг, напасть.

        С цепи сорвавшись, кот учёный
        к нему свою добавит злость…
        Я на листе всё ставлю чёрный
        след, на пиру незваный гость.

        Здесь не прощают ни оплошки
        и не суют карандаши.
        Нет ламп в ночи – лишь с жиром плошки:
        в потёмках место для души.

        – Но я найду как опростаться
        и стать к судьбе моей в афронт.
        Поэтом сгину? – Может статься.
        Пока держусь средь будней фронд…