Мальчик

У моего мальчика
Свет ночного залива
Расцветает
В глазах жертвенного Нила.

У него на губах белый песок,
смоченный языком.
Рваный сонный его пророк
Слова отображает ртом.

Он верит в лучников за Солнцем,
Но знать не знал никакого Бога.
Он ходит с потрепанным ранцем,
Заучивая Рембо и Вертинского,
А по вечерам -
Блока.

У моего мальчика за душой -
Накрахмаленная смерть.
Не заражённый добротой,
Хранящий в себе
Тихий смерчь.

У него кожа, словно апрельская -
 вся тяжесть его реальности
Смывается, точно кельская
Мелодия льётся на тональности.

Его эпохи и легенды мертвы,
Как раскаленная бутылка,
Разрезающая шторм и ветер,
Что летит ему в осколок головы
Каждый вечер.

У него кровь останавливается
По отсчёту до ста.
И черт бы побрал всех,
бросается, скалясь,
  на ядерный удар.
( Он не устал .
     Не устал. )

Мой мальчик говорит тихо,
А на его спине -
Созвездие урчащего Льва,
На его голове -
 Темно- пшеничный вихорь.
Его уста говорят:
" Судьба всегда была
    для всех права".

Мой мальчик - это звезды,
Ласточка на звуке
Своего имени.
Его душа - это Храм.
Его сознание венками создали
Пустота и он сам.
( Они расцветают терновиками и цветами,
           Не подвластные инюю и льдам. )