Жизнь хвощей

От синевы колючих век,
Из-под насупленных бровей
Хвощи задумали побег…
Был золотой табун игрив,
Взметнув фонтан лохматых грив
От альф корней - к ветвям омег.

В лесах они вдыхали дождь,
И, лирой щетки распустив,
Был дивно статен каждый хвощ,
Увитый к вечеру росой…
Трещало солнце колесом,
Ломилось в двери белых рощ.

Природа с сырью пополам,
Ей тешить радостно побег
Хвощей, пажей, зеленых дам…
И ветер, платья теребя
Их множил около себя,
Хмелея в этом вихре сам.

Пусть безрассудна их любовь,
И горько-сладок их роман,
Последний страх переборов,
В луга стремятся, в жар и зной,
Горящий медью страсти злой,
Каленым кружевом оков.

В лугах они утратят цвет,
Ожесточая колкость шпор
Преобразятся… Больше нет
Ни сочных лир, ни гордых крон,
Грядою греческих колонн
Закатный отражают свет.

Теперь над каждым – булава,
В чешуйках жестких гнется стан…
Но вот - дописана глава,
Роман кончается строкой,
Что влаги нет в земле иной,
Цветы горят здесь и трава.

Порыва краткий срок истек,
Им нет возврата в хвойный рай,
Где вились тени вдоль дорог.
Бесплодный шелест желтых спор,
Колючий прах, ничтожный сор
Они роняют на песок.