С собою взяв портрет Его,
В Шушенском заснеженном,
Смотрел Он как на божество
Сладостно и с нежностью.
За статьёй Его, статью
Читал Он лёжа в спальной.
Было в этом что-то - тьфу-
Гомосексуальное.
Ах, как всё было по Его:
Мысль каждая крамольная.
Отрицая всё, всё, всё.
И связь с Россией кровную.
А что Россия,- звук пустой!
Она Им - смрад удушливый.
Объединил их клич: "Долой!
Самодержавие и... Пушкина!"
Они не встретились, судьба
Их развела в столетиях.
Но пробил час их торжества
Недалеко от Невского.
"Аврора" жахнула из всех
Своих могучих пушек,
И кровью харкнул русский снег,
Как будто рухнул Пушкин.
........................
А что ж писатель тот, дружок?
Бог покарал его десницею.
За то, что спутался с Вовчок,
Он утонул под Ригою.
23.07.2015 г.
Дмитрий Писарев
© Copyright: Владимир Чибриков, 2015
Свидетельство о публикации №115072305684
Свидетельство о публикации №115072305684
Рецензии