пастель пролита в воск сознанья ,
лица с картин не одобряют меня головою
время течёт песком из глаз моих
сквозь кости пальцев
а в зеркале трясётся силуэт -заблудший старец.
и я замёрзну просто в сорок сидя в пледе дома
и я открою просто газ на полную комфорок
и позвони мне в дверь узнать ,живо ещёль сознанье
и отойди от полыхнувшего тепла потока
часы польются на паркет слёзы взлетят к карнизу
а я кормил тех мёртвых мёртвых птиц хлебом надежды снизу.
я захлебнусь в потоке слов ,пытаясь сказать мысль
и упаду на пол ,а вы уйдёте плюнув в пепел
но я увы не феникс, пепел был от сигарет
в комфорках газ воспламенится и потопит домик
а я буду лежать в пыли ,тихо смотря в карниз
а ты продолжи за меня кормить тех мёртвых птиц.
039
© Copyright: Сэм Смитт, 2015
Свидетельство о публикации №115072300312
Свидетельство о публикации №115072300312
Рецензии