Дождя отряд летучий

            Мне б июля днях перемяться,
            не зажечься от спичек лета.
            В зное и облака томятся –
            даже солнца скворчит котлета.

            Так, глядишь, – и на землю ухнет,
            и от пуза все наедимся.
            Раскалённое время пухнет,
            мы как жертвы ему глядимся.

            Хоть бы ливень (с грозой) свалился,
            чтобы лужи, кипя, шипели.
            «Будет дождь!» – Снова день хвалился
            (вот бы души-то наши пели!)

            – Только на небе голо-пусто:
            там денёк не в авторитете?
            Знать, у бога дождей не густо?
            он с погодой не в паритете?

            Но ответствует: «Не скажите!..»
            ангел мой (он – синоптик, что ли?),
            приземлённый мной небожитель
            (то ль – охранник, приятель то ли…)

            Не соврал: тучу шлёт за тучей
            кто-то, ценной с небес посылкой, –
            вот он – дождик, отряд летучий,
            с громом-молнией, струй косилкой…