На распутье

Как непросто себя по кускам собрать,
Когда злыми словами опять пробита,
Когда в силы мои не верит опять
И пытается вновь меня заставлять
По её законам жить враждебная свита.

Когда снова слышу: «Работу брось!
Не нужны никому эти арт-терапевты!
Чем тебе в сытом офисе не жилось?!
Так и сидела бы – руки по швам и уши врозь.
Была б довольна родня и сытые дети.

Нету ведь прибыли от твоих стихов!
И на концерты твои не горят билеты.
Стань секретаршей, как все нормальные люди, вот!»
А у меня всего четыре клиентки в год –
Сплошь художники и поэты.

А у меня не слишком тяжел карман,
И вечерами я от ненужности плачу,
Но потихоньку ползу своей дорогой добра,
Пусть не так феерична моя судьба,
Всё же я верю в свою удачу.

В офисе кормят лучше… Да что уж там –
Деньги совсем другие за службу платят.
Но там одиноко и страшно моими мечтам,
Там не мурлычется теплым моим котам
И для стихов вдохновения там не хватит.

Что же мне делать? Сдаться и бросить жить?
Сесть за компьютер, в офис, на телефоне?
Вновь замолчать, образ мысли переменить
И о стихах и семинарах своих забыть
Ради богатства и свода чужих законов?

Я на распутье… Хочется мне летать
И вдохновением щедро с людьми делиться,
Но что если никому не нужно опять
Всё, что я могла бы легко отдать?
Что, если я планктон, а вовсе не птица?

Это обидно, но надо давно принять:
Близкие люди в меня ни капли не верят.
Страшно не это, гораздо страшнее думать опять,
Что сердце свое давно пора бы унять –
К счастью уже навеки закрыты двери.

Если поверить в это, напрасен труд
Что-то писать, кому-то помочь пытаться.
Близкие всё обесценят и перечеркнут,
Не поддержат, не заметят и не поймут,
Так ради чего же тогда стараться?

Только вот в дальнем уголочке моей души,
Где-то на самом-самом глубоком донце
Всё ещё слышен чуть-чуть в темноте, в тиши
Слабый голос, который шепнет: «Пиши!»
И приоткроет к любви оконце.

Всё-таки я, пожалуй, его приму
И обогрею тихо своими ладонями.
Даже если уж я не нужна совсем никому,
Всё же свою дорогу в жизни найду,
Всё-таки буду когда-нибудь кем-то понята.

Всё же когда-нибудь я без боли проснусь
И не буду ни в чьём одобрении нуждаться,
Вырасту, повзрослею и птицею обернусь,
Отпущу на волю былую грусть
И начну успехами наслаждаться.

Ну а пока сижу и опять пишу…
Плачу в подушку, выплескиваю обиду.
Завтра проснусь – обрадуюсь, что дышу,
И у Бога здоровья всем попрошу –
Тем, кто моей обиды совсем не видит.