Здесь сельский клуб, как зыбкий Парфенон.
В фойе всё колосится ренессанс...
Желток луны, гирлянды, парк, вино..
А вечер покачнётся на весах..
В июле, как-то вдруг о сентябре
Напомнит серый дворник по утру,
Где воздух сладкий влажен и согрет,
Где я стою: простужен, на ветру.
И в этом есть античности налёт.
Я ухожу в задумчивость химер.
Там пустота, но кто-то там поёт
Всё о былом.. Наверное Гомер..
***
© Copyright: Андрей Голота, 2015
Свидетельство о публикации №115072208304
Свидетельство о публикации №115072208304
Рецензии
