***

В чем соль, дорогой мой Билл?
Неужели на все нужен повод?
Я, как Буковски, нещадно пил
И нашел свою Интерзону.

Не кругами блуждаем мы в ней,
А она внутри вьется спиралью.
Рассуждения изводит клей,
А эфир растворяет сознание.

Как ты смог, дорогой Агент Ли?
Может нужен нам морфий пригоршнями?
Говорят, Вы будущее предрекли.
Я же вижу лишь тошное прошлое.

Не спасают ни горсти прозака,
Не приносят они избавления
От чувства, что в мнимое время загнан,
Как и зенакс не дарит забвение.

Мы должны под лесами стать торфом.
В этом наша судьба, как у Томпосна в пуле.
Не помог кодеин, не поможет ни морфий,
Ни чемоданчик Дюка Рауля.

Сутки с Хоффманном на тандеме
Я бы ехал по краю реальности,
Но с иглами Ирвина на моей вене
И с рукой в руке возвращаемся.

В чем причина, дорогой мой Не Эдгар?
Я когда-то хотел быть Палаником.
И на критику, что пропитан отвратом и бредом,
Отвечать отвратительным знанием.

Все твердили давно, что Вы правы.
Мы погрязли в джанковом улие.
Как теперь двух сторон ошибки исправить,
Что как Шекспир - не существуемы.

Мы как Сахаров видели пристань
В энергетике. Не в безволии.
Но до сих пор в Йасс-Ваддахе все истинно,
В Науфане - все дозволено.

Весь наш мир сейчас, как ДМТ высечен:
Пауки, гномы, кактусы,
выводные других акронимов.
Но скажите нам, Уильям, в чем истина?
Если ни в чем - нет покоя нам.