Глава 1. Худ. деталь, как восприятие жизни

У меня всегда получалось находить детали. Во всем. Везде. Даже там, где их и нет.
Когда-то об этих самых «деталях» еще на первом курсе в университете, нам рассказывала преподавательница литературоведения Ольга Ромуальдовна Хомякова. Только тогда я не совсем понимала, о чем это она там говорит: о каком-то «носе» в повести Гоголя, о соотношении мертвого лица Желткова с образами Пушкина и Наполеона в рассказе «Гранатовый браслет» Куприна; о линии, проведенной на песке Томом Сойером; и о многих, о многих других бесконечных «художественных деталях» в бессмертных произведениях великих писателей и поэтов. Но на тот момент, я лишь вращала глазами и пыталась сообразить, как же мне все-таки найти хоть одну эту «деталь» в тексте.
И вот уже на третьем курсе, жадно перечитав по несколько раз несравненную Анну Ахматову, и даже защитив курсовую по "цветовой гамме" в ее творчестве на «отлично», я наконец-то поняла, что имела в виду моя преподавательница.
Только теперь «мои детали» носили другой подтекст или имели совсем иной характер. И все то, что было в чужом тексте, оживало в моей настоящей жизни, и также из моей реальности аналогично укладывалось уже в мою поэзию. Образов, их всегда было слишком много в моей голове. Они нанизывались друг на друга, укладывались стопочками, смешивались и переворачивались вверх ногами; они заставляли остановиться, они приносили бессонницу, они атаковали в самых неподходящих местах, но они были только мои, видимые только мне и говорящие только со мной. Я поселила их всех в своей поэзии… Приголубила, увековечила, и теперь они мирно, по-домашнему, соседствуют друг с другом…
Нет, я никогда не вижу общей картины, только детали – отдельные, важные только для меня мелочи… Междустрочные, обычные, совершенно обычные… На первый взгляд, но на второй… Каждый увидит только свое, с невозможностью объяснить другим увиденное… Но, собственно «это», и пытаются делать авторы: поделиться с другими своими наблюдениями, образами, события, мыслями – здесь можно писать до бесконечности… Очередная попытка передать на бумаге угол своего восприятия… А сколько людей столько и взглядов, и соотнесенность их один к одному возможна только если с помощью транспортира.
Я иногда подумываю сделать классификацию всех своих любимых образов: красных тюльпанов, кистей рябины, долек лимона, жирных отпечатков на обоях…Что может рассказать о человеке больше, чем его творчество? Мне кажется, это один из самых главных компроматов. Обнажение своих слабых мест самими же авторами.  А дальше уже зависит от тех, кому в руки попадет это досье на тебя, от тех, кто умеет «читать правильно» - как книгу… Нет, как сборник стишков, написанным наспех, быстрым неразборчивым подчерком (на него вся надежда, что не все слова поймут, и: о радость! не до конца тебя прочитают), с мягкой обложкой и загнувшимися нижними уголками страниц в блекло-голубую, еле заметную от времени, клеточку…  И еще с солью… С застывшими брызгами соленых волн, с такими же отпечатками соленных губ и шелушащейся кожи…Ну вот еще одна деталь - «блокнот» (ну, как себя описала) – пополнение в мою коллекцию образов.

Продолжение следует. См. Глава 2