Её глаза от коих я в полсотни лет,
В ресничках, чьих любило так плескаться лето,
Всё снятся мне, и словно Грация Поэта
Зовут туда, где только мы и наш рассвет.
В тот дивный лес, где снег по пояс, где кусты,
Как нимбы ангелов - жемчужно-серебристы,
Где рёв марала угрожающе-неистов,
А кудри ясеней расхлёстано-густы.
Где скал гряда, замедлив бег речной волны,
Упала ниц пред восхитительной долиной…
Гляжу на Серп, главу седую запрокинув,
Ищу всё их средь этой мёртвой тишины.
Её глаза...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115072107282
Свидетельство о публикации №115072107282
Рецензии
