Упала клякса на листок
С пера крамольного поэта,
В котором он сплетал венок
Стихов прекрасного букета.
О том, как чистые пруды
Целуют ветвь плакучей ивы
И как девчонки у воды
В тот миг божественно красивы.
Ведь он, как в сказке чародей,
Менял и ритм и тему песни,
И музою бранил своей
К П С С без тени мести.
Аккордеон вдруг зарыдал,-
Иуда! - он везде найдётся,
Как ворон, выстрел прокричал,
В груди пожар, и жизнь не бьётся.
Нет, не допел, не долюбил,
Когда ещё такой найдётся,
Который из последних сил
В стихах доплачет, досмеётся.
Ах, летний дождь, ах, летний дождь,
Ты упоительно красивый...
Ты свят, я знаю, - не солжёшь,
Что ярки были те мотивы.
Но кончились они, как дождь
И жизнь его прошла, как лето.
Увы, Талькова - не вернёшь:
Певца, крамольного поэта.
Упала клякса на листок,
А с нею кровь певца, поэта.
Жаль, нас покинул Игорёк,
Но он оставил лучик света.
Клякса
© Copyright: Александр Савелков, 2015
Свидетельство о публикации №115072106518
Свидетельство о публикации №115072106518
Рецензии