Вечернее

Лавка. Парк.

Огни с высоты и огни внизу – просто одни, как их не жги, как не пали.

Упали с шестого. Вниз, быстрее на белом стуле сели и сгорели,

Распалили, расплавили, просели под бездумной толпой,

Не успели прорваться сквозь белую дымку закатной ваты.

Мы виноваты. Кто спорит? Пенаты не для всех,

Лишь для избранных с тузом в рукаве.

Есть ли вне, есть ли где то, что можно назвать домом?

Распустившись, пионы не пахнут под окнами

Кошки не спят с Бегемотами

Да и мы не спим вовсе.

По нотам пытаемся читать считать, летать и даже немного осязать

Руки чёрствы, руки железны. Это полезно,

Когда от края до края горишь,

Но как Феникс не встанешь.

В толпу безнадёжно не встрянешь.

В виске молоточек.

Быстрее, до точек, до лёгких, до печени

Залей, искалечь себя.

Только бы вечно не слышать

Этого белого шума.

Бесшумно подкравшегося вместо раздумий.

Безвольно равняющегося присутствию безумия.


17 апреля 2015