Маме

Сколько лет пронеслось
с той поры как уж мамы не стало,
Не смирится душа,
и от боли сердечко скулит.
Как себя я корю,
что так мало ей писем писала,
Что по жизни неслась,
словно жалкий, безумный болид.

Ах ты, молодость, молодость,
вольная птица шальная...
Что мне стоило чаще
тебе, дорогая, писать?
Я сама уже мама -
и как я тебя понимаю!
Остаётся лишь губы
в раскаянье позднем кусать.

Ты прощала меня,
хоть в разлуке со мной тосковала.
Как же ты не любила,
родная, меня провожать...
Я же мчалась вперёд
брать свои на пути перевалы,
и свои теоремы
отдельно от мамы решать.

Ты меня не винила -
с надеждой письмА ожидала:
Так уже повелось -
из глубинки в начале пути
молодые птенцы
от гнезда, от родного причала,
оперившись едва,
улетают, чтоб дальше расти.

Вряд ли всем повезёт -
заплутают, отбившись от стаи.
От растаявших грез лишь горчинка в душе залегла.
Мама, милая мама! Ах, как мне сейчас не хватает
Из тех лет твоего
бесконечно родного тепла...