Спустился изумительный Пегас...

Спустился изумительный Пегас
Внезапно на меня с небес,
И странной волею судьбы
Писать я начал грустные стихи.
Как статься так могло? -
Ответа мне не даст никто.
Лишь Лермонтов, уснувший вечным сном,
Наверно, знает, что почём.
О чём пишу? - порой не знаю сам,
Как будто мне диктует кто-то там,
Неведомый, касается к рукам,
Слова чертая по листам.
Я грустные чернила достаю
И грустные стихи свои пишу.
Нет, не пишу, а грусть свою
Старательно по буквам вывожу.
Смешные не дано писать,-
И, может, лучше так? - как знать?
Пишу о зле, добре, судьбе,
Цветке и о моей звезде,
О нежной девушке,прекрасной
Ко мне явившейся однажды.
О нищем старике несчастном,
Что милость просит в день ненастный...
А может быть, мои стихи -ничто,
Совсем не значат ничего?
Кому они нужны, кроме меня -
Страдания, проблемы и война, -
Кто сможет их понять,
Моей душе открытой внять? -
Таких людей, наверно, нет,
Не родились они на свет.
Пройдёт, наверно, целый век...
Где он, один мой человек,
Что букву каждую мою
В стихах воспримет как свою?
Прижал бы к сердцу своему
И душу отдал бы ему.