И опять нескончаема жизнь...

И твоя бесконечно долгая жизнь,
иссушённая солнцем, больная сном,
доедает последние миражи,
догребает галерным своим веслом...

Из последней силы поёт хвалу
докембрийским восходам, ничьей реке.
Вдалеке кто-то светлый зовёт к столу,
безмятежно накрытому — вдалеке.

Аппетитно нарезан овечий сыр,
и горячим хлебом справнА ладонь.
И зачем у тебя в голове часы?
и тебя не прельстить никаким плодом...

Ароматные смолы смурных стволов,
убирается патиной мхов земля.
Нескончаемо долог, блестит улов
в бесконечных сетях гулевых землян.

И опять нескончаема жизнь богов.
У волов волооких в очах — закат
отражается. Пахнет болиголов
на закате таинственнее стократ.

Бесконечно печален твой долг дышать,
раздвигать небеса не веслом — плечом,
и по спинам серебряных рыб шагать
так, как будто действительно увлечён

этой странной методикой мерять мир,
обретая над таинством мега-власть,
сокращая пространство глубокой тьмы,
где э крокадайл лыбится солнце красть...

И замкнётся спирали тугой виток,
стукнет маятник, луч маяка блеснёт...
А тебе —  снова труд.
Лишь вина глоток...
Перелётная трапеза —  цимес, мёд.


                19 июля 2015 г.