Горькая полынь и медовый цвет

В твоём домике веет ветром привольных трав…
И полыневой горечью, и сладкой травой медовой…
И тебе всё равно, кто прав, или кто не прав,
Лишь бы только они не мешали делам и слову.
Ты свободная птица, тебе ни замков, ни границ,
И затворницей даже летаешь в мечтах далёких,
В миражах незнакомых стран, городов и лиц,
В сфере шпилей готических и куполов высоких…
Ты блуждаешь по миру, вернее по саду вблизи…
Школьный сад, там от горечи робкое уединение.
Ну, а бог – это бог, о счастье его не проси,
Ты же ведаешь больше, тебе у судьбы проведение…
То, что ведаешь ты, не ведает ангелов сонм,
То, что ведаешь ты, им в жизнь никогда не изведать…
Они знают, что было, что есть, и что будет потом…
Только к горьким вопросам, увы, не найдут ответа…
Ну, и ладно, тебе не до этого, и не до них.
Ну, а им до тебя высоко, высоко, недоведать…
И летит вольный ветер, как этот привольный стих…
От рассвета полынного и до медового цвета...