Дед уходил на рыбалку,
На городские пруды,
Вспомнил усопшую бабку,
Выпил немного воды.
Светлые дни пролетели,
Выпала чёрная масть.
Что-то нарушилось в теле,
Только бы не упасть.
Вяло спускается к пруду,
Где же утраченный пыл?
Вспомнился братец Иуда,
Дом, что в селе отсудил.
Лес, серебристая речка
И ключевая вода
Врезались в память навечно
И не уйдут никогда.
Всюду торговые точки,
Шумно гуляет народ.
Дед насадил червячочка,
Что-то совсем не клюёт.
Не клюёт
© Copyright: Александр Закашанский, 2015
Свидетельство о публикации №115072004809
Свидетельство о публикации №115072004809
Рецензии
Александр! Очень жаль, что такое хорошее стихотворение и мало, кто видит. Так как приходят на страницы, в основном, роботы... У Вас есть поразительная способность таким малым количеством слов создавать видимую картинку и говорить о сути. Меня, конечно же, тронуло Ваше стихотворение... А старость приходит к каждому и нет ничего страшнее, когда она одинокая... С уважением,
Валентина Гутман 17.10.2020 15:29 • Заявить о нарушении
Валентина Гутман 17.10.2020 15:29 • Заявить о нарушении
Спасибо Валь за тёплые слова! Особенно страшно то, что ещё никто не научился уходить из жизни синхронно со своей второй половинкой!
Александр Закашанский 17.10.2020 17:05 Заявить о нарушении
Александр Закашанский 17.10.2020 17:05 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.