Из каждого утюга

Я всегда считал, что Иисус – наш бро.
Что когда замёрзнем – подгонит дров,
Что в голодный год даст нам хлеб насущный,
Не оставит на море и на суше.
Правда, получалось так не всегда.
Ну да и не беда.

Это мы живём не творя добро,
И что не вопрос – то вопрос ребром,
И что не сужденье – то за глаза,
И что не работа – то через зад.
Стыд какой, а могли бы просто идти за ним.
Но Иисус не дразнит, он даёт выбирать самим.

Иисус не тролль, он всего лишь Бог.
С парой рук всего лишь и с парой ног.
С головой, несущей венец и нимб.
Он один, как мы. Мы, как он, одни.
Он бы всё исправил, создав Утопию.
Но все же знают про образ и про подобие.

И когда в особо глухую полночь
Только он приходит тебе на помощь -
Бьёт по щам с вертушки скотам и хамам,
Прочь гоня их, словно барыг из храма,
Ты стоишь, улыбаешься во весь рот –
Он пришёл,
Иисус,
Твой бро.

Извини, Иисус, что утратил веру.
Просто веры нынче вокруг сверх меры.
И гремит из каждого утюга.

P.S. Бугага.