хороший писатель

Не знаю как вы, уважаемые русскоязычные собратия, а я, признаюсь честно, страдаю лёгкой формой шизофрении. Нет-нет! - именно лёгкой. Люблю, грешен, иной раз подслушать умозрительные диалоги своего размножившегося Я. Так вот, занимаясь этим (прямо скажем, весьма необычным) видом "вуайеризма", однажды стал Я свидетелем следующего разговора.

Моё Внешнее Я громко зевнуло. Потом заворочалось гримасою своей в зеркале. А следом самодовольно хрюкнуло. Так, с ухмылкой неведомого свойства, моё Внешнее Я обратилось к тому Я, которое у меня обычно сугубо Внутреннее:
- А скажи-ка мне, Умница-Писака: что такое есть «удачное сочетание писательских талантов»?
Внутреннее Я поморщилось брезгливо, пожевало воображаемыми чувственными губами и вздохнуло:
- Это когда, при абсолютной еб…сти разума и прочей ментально-этической атрибутике Бытовухи, Писатель стремится написать ЧТО-ТО столь невозможно реальное, что получаются «Гамлет» или, там, «Герой нашего времени»…
- Ага, - кивнуло мое Внешнее Я, - это типа сюрреализма у Дали… а что тогда «неудачное сочетание писательских талантов»?
- Нуу, - с апломбом затянуло Внутреннее Я, - это когда еб...сть разума дошла до такой высокой степени себя самой, что хочет утешить свое Внешнее Я. И пишет полный умозрительный Армагеддец, типа «Доктора Фауста», который читают и чтут только такие же Графоманы. Ну… и, под стать им, когорта критиков - она же бригада моляров и техничек с саженцами цветов Любви…
Наступила долгая пауза. Внутреннее Я шумно отдувалось, а Внешнее так пыжилось понять сказанное, что у обоих от эдаких напряжений заболела голова. Наконец Внешнее Я сказало:
- А вот, скажи-ка мне, интеллигентишко!..
-Брысь, сявка!.. - взревело тут Я Внутреннее...и разговор прервался.