Синее с пальмами, белое с синей каймой,
желтое, с красной рекламой мороженого и пива…
За неделей неделя – ни слова с душою живой;
лишь слежу, как средь толп – смеющихся, юных, счастливых –
неустанно качается море. Его белопенный простор,
обволакивая всю эту красивую молодь,
неумолчно со мною ведет разговор
влагой блещущих тел – и, жёрновом солнца размолот,
смешан с солью морскою, мой разрастается ум,
набухая, как тесто, над этой безбрежной квашнёй:
только слушаю: волн переливается гул
в переулках круглой раковины ушной…
Зареву, в золотую раковину трубя,
покрывая стыд и зной, судьбу и безречье,
и из пены вытрублю, словно сон, тебя,
наяву грядущую мне навстречу.
_____________________
Морис Брэзил Прендергаст. (1858 – 1925). Пляжная сцена № 4
На пляже
© Copyright: Виталий Леоненко, 2015
Свидетельство о публикации №115072001832
Свидетельство о публикации №115072001832
Рецензии