Мой дом

Мой дом сплетен из сотни петель перламутровых,
Сердце обтянуто нитками и завязано в узел,
Когда хреново не от алко, а от людей утром,
И внутри камень болит и болеть...будет.
Через вереницу тянется позыв рвотный,
Я марки не клеил давно на конверт,
Пока ее обнимает другой кто-то,
Я рисую словами этот нежный портрет.
Здесь не хватает ласки и краски,
Не хватает волос пушистых как шелк,
Глаз чистее чем в любой сказки,
И слов о том что свое счастье-нашел.
Она как вирус, что поражает все клетки,
Она болезнь от которой нет лекарства,
И все эти сплетенные внутри ветви,
Сжигают меня, жаль.что. напрасно.

Я сегодня напьюсь, поверь,
Далеко не из-за тебя конечно,
На улице будет нестись метель,
А ты под стишком этим поставь сердечко.
Это все на что способна любовь?
Тогда нахер такие слова,
Про эту морковь или боль,
Что обжигает сильнее огня.
Что такое любовь для меня?
Я вывел рецепт один милый,
Это слияние коньяка и вина,
А после удалить и забыть
номер любимой.
Ведь в этот фонтан больше
не позволю кинуть монетку,
Чтоб больше никто не вернулся,
Ну а сейчас пора принять таблетку,
И паскудному миру опять улыбнуться