Каждый день у нас последний, -
Завтра будем мы в раю.
Иль грехов тропа крутая
Завершит наш путь в аду?
Счет ведя его ступеням,
Замыкаем кругом круг,
Мы по жизни вновь шагаем,
Занося итог в Grossbuch.
Скуден список нашей жизни,
Лишь отдельные слова
На куске потертой кожи
Составляют письмена.
Смысл их темен, непонятен,
И зачем они легли
На полотна белой кожи,
Чьей рукой их занесли?
Жизнь прошедшая… Поступки
Оценить ее хотим.
Но как часто, по привычке,
Метром меряем чужим.
Ложь, неискренние чувства,
Пакость мелкая друзьям,
Да спесивое безделье, -
Чем еще похвастать нам?
Планы наши – лишь лакуны,
Промежутки между слов.
Пятен грязные разводы
Сохранил от них листок.
Бог листает книгу судеб,
Зевота скривила рот.
И закинул книгу в урну –
Бог с ней!
Черт ее поймет!
Каждый день у нас последний
© Copyright: Генадий Феоктистов, 2015
Свидетельство о публикации №115071909761
Свидетельство о публикации №115071909761
Рецензии