Под куполом

Ракета взлетела, потом передумала и разбилась.
Топливо не закончилось, это просто стабильность.
Просто стабильность, экстаза молитвенного истома.
Что-то еще случится, но не выходи из дома.
Не выходи из комнаты… стоп, это уже другое,
Для творческой интеллигенции, не для гоев.

Что есть стабильность, как не диктат порядка,
Где, не окончив жмурки, играют в прятки,
Где не осталось вещи крепче небесной тверди,
Где за каждой дверью будет другая дверь, где
В залах спортивных занимаются непрестанно
Лучшие трубошататели Дагестана,

Где, вдохновясь перепиской Толстого с Фетом,
Замысел мой устремляется ввысь ракетой
И разбивается нафиг о свод небесный.
Это стабильность, конечно, но так - не честно.
Хочется плюнуть, заплакать, послать все к черту,
Лечь на кровать и закрыть глаза, притворившись мертвым.

Жаль, что страна под куполом - Ад паяца,
Здесь абсолютно бессмысленно притворяться.
Живы внутри лишь я и тиран, повелитель кукол.
Я не могу не думать о том, что над нами – купол.
В форме тоски, иронии или глума -
Дело, видимо, в том, что я не могу не думать.

Мир за пределами купола сух и жуток,
Как этот текст без антисемитских шуток.
С ними же он вульгарен, брутален, гадок
И неуместен, как эпилептический припадок
В очереди на выписку из больницы.
Надо стараться начать перестать лениться,

Сделать привычкой накладывать грим с утра, но
Как иногда приятно немного побыть тираном…
Жаль, что все это, в конечном итоге, зря, и с
Каждой секунодой медленно растворяюсь
В шорохе штор, в тумане, в каплях дождя и в
Метаметафоре – последнем прибежище негодяев.