Он знал, что праздник не бывает вечным.
Он просто гнал подальше эту мысль.
Она зачем-то зажигала свечи.
Зачем-то заходила в его жизнь.
Он плохо спал и ни во что не верил.
Он понимал, как страшно привыкать.
И, как скрипят не смазанные двери,
Как укоризненно скрипит потом кровать...
Он был никто, обычный из обычных,
Уставший от предательств и измен.
Давно поставив крест на жизни личной,
Он жил среди дверей, окон и стен.
И, всякий раз, когда она спешила,
Сбегая вниз по лестницам крутым,
Впивалось в сердце тоненькое шило,
И тихо из него струился дым.
И пахло ладаном. И все преображалось.
И он судьбу свою благословлял.
Пусть напоследок, пусть осталось малость.
Но он любил... И Бог об этом знал.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
Последняя любовь
© Copyright: Николай Лятошинский, 2015
Свидетельство о публикации №115071906085
Свидетельство о публикации №115071906085
Рецензии