Белый Чешир

Загадочному Белому Чеширу посвящается. Ты вдохнул жизнь в меня и в мое юношеское стихотворение "Здравствуй, я люблю тебя!", всколыхнув воспоминания о жизни и моей любви после творческого Пробуждения. Хочется заметить, что у тебя прекрасное поэтическое чтение. Я свои стихи не умею читать. Спасибо тебе!

--БЕЛЫЙ ЧЕШИР--

В почти развалинах старого дома живет одинокий поэт.
Он решил, что на закате его поэтических лет
тонкие образы не вдохновляют его на юношеский наивный сонет.
Душа стала толще, грубее что ли...
С трудом проникает в нее Жизни Свет.
Пепел того, что было в ней святого —
развеялся с парапета почти тридцати лет.

Все вторят, что с возрастом стих не стареет,
а дорожает как коньяк и вино...
Видимо он исключенье из правил —
его стихам выдержки не дано.
С годами они не становятся лучше,
поэт разучился писать в тишине,
но зеленому змею душу не продал —
истины нет ни в стихах, ни в вине.

Ему говорят: «напиши, ты, поэму. Звезды с луною
спусти на ладонь.... Что тебе стоит сделать все это?
Ты ж былой Лиры король!»
Увы, но потускла былая корона,
звезды с луной он не хочет снимать.
Закурит он в мыслях, накроется пледом,
и небосклон перестал замечать.
В доме закрылся в разгар местного лета,
В игноре друзья, но ему наплевать.
Может не нужно против воли поэта
из коматоза его возвращать?

Чтоб оборвать паутину входящих,
он с удовольствием сломал телефон.
Он перестал подавать просящим
фрагменты внимания — парализован дозвон.
Он не монах, не отшельник, не странник...
Что в том такого, что молчит телефон?
Он сам с собою — настоящий.
Ему нет дела до звезд. Его простит небосклон.

Вдруг обожгло очень больно, до крика —
солнечный луч срезал скальп у души...
Мягко ступая, меж кустов ежевики,
идет к нему Белый Чешир.
Солнце взошло, обнажились все лики...
Если ангелы есть, то они как коты —
на шерсти несут аромат ежевики,
срывая покровы с души.
Больно поэту, он эксперт в видах боли,
но нужно терпеть — это лекарь души.
Мягкими лапами, прогибая упрямую волю,
скребет на душе загадочный Белый Чешир.

/19.07.2015/