Я буду до скончанья лет
Всечасно славить Бога
Уже за то,что я - поэт,
И это - очень много.
И пусть бедна моя строка,
Скудны мои уловы,
Я - раб родного языка,
Я - раб родного слова.
Моим стихам в грядущей мгле
Не век в пыли валяться,
Они,как уголья в золе,
Однажды разгорятся.
И соберутся сразу тут
Филологи крутые,
В мгновенье ока перечтут
На месте ль запятые;
Хвалу находкам воспоют,
Огрехи - перемножат
И душу цельную мою
По полочкам разложат;
Морщины сдвинут на челе:
От Бога? Не от Бога?
Я был поэтом на земле,
А это - очень много.
2008
***
© Copyright: Борис Тарховский, 2015
Свидетельство о публикации №115071807016
Свидетельство о публикации №115071807016
Рецензии