Стихи не пишут, их ваяют,
Их, словно малое дитя, ласкают.
Напишешь строчку, но не входит слово-
Всё, значит- точка, начинаешь снова.
Руками скульптора явилась Галатея,
В мечтах её он выносил, взлелеял.
Так и поэт- как с камня лишнее обточит
И станет стих таким, как он захочет.
Ему все буквы- крошево гранита,
А слово- материал, и из него отлито
Всё, что сказать хотел, чем восхититься.
И стих летит, как улетает птица!
Стихи не пишут...
© Copyright: Вера Хусаинова, 2015
Свидетельство о публикации №115071806548
Свидетельство о публикации №115071806548
Рецензии