В четыре руки...

            Одеяло-рваньё травы
            от росы землю не укрыло:
            «День! Зачем в это утро Вы
            снова сунули солнца рыло?

            Вновь затеет июль пожар,
            возражений не принимая,
            превращая в несносный жар
            рай предтечи июня – мая…»

             – Но молчат отрешённо дни,
            краски неба к дождю сгущая.
            Только тучи – они одни! –
            дарят, ливнями угощая,

            прелесть всех на сентябрь надежд
            (у него столько зрелой ласки,
            златотканности снов одежд!)
            Время-страж не смыкает глазки:

            караульными на посту
            стерегут годы жизни знамя.
            Неужели – так, попусту,
            доживу?.. Кто играет с нами

            (не в четыре, притом, руки)
            на расстроенном фортепьяно?
            Композиторы-дураки
            пьески пишут, неверно-пьяно…