Неужто я тебя не встречу,
Моя божественная мать.
И не настанет тихий вечер,
Чтобы тебя к груди прижать.
Ведь наша жизнь – как молотилка,
В костях стрекочет день и ночь,
Больная, лживая копилка,
От нас бежит собакой прочь.
Врёт слева голосом бесёнка,
А справа Господи: «Молись!».
В душе ли порвалась тесёмка,
И с ней истлела моя жизнь?
На наших двухэтажных нарах
Со мною ждёт закона голь,
Вживаюсь в данный мне подарок,
Несу с собою вашу боль.
Матери
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115071802705
Свидетельство о публикации №115071802705
Рецензии