Взглянув на старые холсты,
Как на забытые шедевры,
Сказал он: "Это всё - понты.
Никто не лучший и не первый.
Мы любим вякать из толпы
О том, как годы наши тяжки.
Таланты - это как грибы,
А в них заводятся букашки".
И был он прав, на суету
В закатный час небрежно глядя.
Творим, уверовав в мечту.
Зачем, чего всё это ради?
Живя лишь миг - сейчас и здесь, -
Кто дно приветствует, кто высь.
Да просто это наша жизнь
И мы такие в ней, как есть.
19.03.2008.
Художник
© Copyright: Вячеслав Воронов, 2015
Свидетельство о публикации №115071700634
Свидетельство о публикации №115071700634
Рецензии