Всё банально, бездарно,
Не слыхать полутона,
Вроде кажется: ярко,
Но как буд-то бы фоном.
И из пепла сухого
Создаёшь лжешедевры,
Хочешь нового, злого,
Хочешь лучшим и первым.
Лихорадочно ищешь,
Что продать подороже,
Не остаться чтоб лишним,
Быть сильнее, моложе...
Исходив много тысяч
Километров, столь трудных
Вновь пытаешься высечь
Колкой памяти груды.
Так, нелепым порывом
Рвёшь решительно с прошлым,
Не боясь над обрывом
Всё мечтать о хорошем,
И в борьбе перманентной,
Взмыв сознанием ввысь,
Жадно ловишь моменты,
В коих есть ещё смысл...
Смысл
© Copyright: Максим Ващилин, 2015
Свидетельство о публикации №115071705283
Свидетельство о публикации №115071705283
Рецензии