Гуща житья

            Нет, – не гуща житья осталась
            (лишь рутина) и жмёт усталость
            да какое-то безразличье…
            Неба хитрое врёт обличье:

            «Состоишься ты, всё в порядке…»
            Сорняки на забытой грядке
            заглушают ростки надежды,
            сохнет пугало без одежды

            и на солнце вконец поникло.
            Чувство бренности, вдруг, возникло –
            и под ложечкой страх сосётся
            с вьюгой жизни… Куда несётся

            мой табун лет, судьбой не кован?
            … Блеет Месяц, небесный овен:
            звёзды больно его буцают,
            словно мячик, – смеясь, мерцают.

            Наблюдает за этим ночка,
            не на выданье чья-то дочка, –
            ей любое зло интересно:
            слишком скучно живётся, пресно.

            – Нет мне к ним никакого дела.
            Зорька в лунный рог загудела:
            «Ждёт ретивый денёк, новейший!».
            И надела улыбку гейши…