Кладбище

Этот город уходящих шагов,
Этот город пропитанный эхом;
Виноградники наших слов
Не станут сырьем для винокурения,
Да и мы не станем вином,
Когда нас закроют в дубовой бочке,
Своеобразным эквивалентом точки,
Стоящей не в конце предложения,
А в начале сна без сновидений.


Рецензии