Писал солдат о той любви великой

Далёкий сорок первый в жарком лете,
Невеста в белом платье у окна,
А в чёрном — на дворе стоит война,
Прощанья час пророча на рассвете.

Замёрз июнь в объятьях смерти дикой,
Весь мир горел в бушующем огне,
Но каждый день писал солдат жене
О той любви прекрасной и великой.

В часы затишья, в чреве танка сидя,
Достав бумаги лист и карандаш,
И мыслей разбирая ералаш,
Писал о жизни, смерть возненавидя.

Писал о том, как всё война меняет:
В ней каждый миг считается за год,
А часто всё совсем наоборот,
Вся жизнь, как миг, пред взором пролетает.

Писал, что он здоров, живёт любовью,
Целует, обнимает горячо,
А рана от осколка жгла плечо,
И бинт набух, пропитанный весь кровью.

Солдат писал, а время в миг сжималось,
Звенел призыв: « В атаку! На врага!»
Штурвал обняла сильная рука,
На полуслове строчка оборвалась.

Шёл бой. Солдат сражался ради встречи,
Чтоб с милой на двоих делить рассвет.
Он бил врага, а враг стрелял в ответ,
Браню на танке, в сотый раз калеча.

Он бил врага, надеясь после боя
Закончить то письмо, что не успел,
Но смерть смотрела пристально в прицел,
И в цель летел снаряд, протяжно воя.

Взметнулся взрыв, заклинив крышку люка.
У времени теперь другой отсчёт,
Здесь будущего нет, оно не в счёт,
Вокруг сжигает всё огонь разлуки.

Солдат вздохнул и вытер пот устало,
Достал бумаги лист и карандаш
И мыслей разбирая ералаш,
Писал о том, что душу волновало.

Писал жене из пламенного ада,
О том, что дни и ночи встречи ждёт,
А рядом, как змея, огонь ползёт,
В объятьях дыма, копоти и смрада.

Писал солдат, сознание теряя.
Душа летела, призраком на свет,
Чтоб в сорок пятом пламенный рассвет
Пришёл, победой вечность освещая.