Ходишь за ним по пятам, заглядываешь в окна, звонишь или треплешь душу,
Рыдаешь ему в плечо, собираешь в траве воздушные одуванчики…
Потом забываешь, уходишь в штопор, моешься в чужом душе,
Жаришь бифштекс симпатичному, но такому чужому мальчику.
А вокруг июль, летает шмелем, поёт и жужжит до дрожи,
Обивает пыль с деревьев, холодит дождями, пугает тучами.
От заката и до восхода не спишь, всё думаешь, что похожих
Не бывало чувств, что время – не врач, а разлука - к лучшему.
Тратишь время на ерунду, теряешь себя, ходишь по параллели,
Баюкаешь прошлое на груди, засыпаешь с ухмылкой, выключив телефон.
Успеваешь подумать, что завтра пятница и конец недели,
А во сне тебе снится жужжащий июль, и такой недоступный – он.
Как же ты не поймешь, что его поцелуи и нежность – это всё для приличных дур.
Мур.
Мур
© Copyright: Элина Грациотова, 2015
Свидетельство о публикации №115071608019
Свидетельство о публикации №115071608019
Рецензии