О собутыльниках

Хмельных напитков перебрав сверх нормы,
Любил ты людям душу открывать,
Предполагая, что они достойны,
Тебя понять простить и уважать.
И сам себя травя обманом,
Что ты знаток и лекарь душ,
Хотя, сейчас немного пьяный,
Но всё ж не  мальчик, всё же муж,
Ты будто льёшь бальзам на раны,
Которых, может, вовсе нет,
Но ты обязан, ты - поэт,
И в этом приторном дурмане,
Тебе дают простой совет:
«Зачем тебе писать стихи?
Их Пушкин написал давно,
Нет, если хочешь, то пиши,
Хотя стихи твои ...не очень,
Рифмуешь задница и прочее,
Любовь и кровь, усталость-старость,
Тебе и рифмы не осталось.
Всё это во общем-то избито,
Прожито, пройдено пропито...
А хочешь заработать «бабки»?
Имей мозги в другом порядке,
А хочешь, чтоб тебя признали?
Опять нужны всё те же   «money”.
Бросай писать, ты без оглядки,
И думай, как же сделать «бабки»».

И сколько бы не наливали,
Теперь ты знаешь, где есть край,
А чтобы в душу не плевали,
Ты никому её не открывай.