я прибит к тебе

я бы хотела тебе написать письмо.
все рассказать в нем, как есть, ничего не спрятав.
выдернув клапаны и обнажив лицо,
вылить все прямо - без аллегорий, знаков.

в сторону бросив метафоры, говорить:
да, я любила, и я не могу оставить
все это в прошлом - видимо, веры нить
мне вшита в сердце навеки, и я фатально

следую всюду, слепо ведома ей.
глупо, конечно, я и сама не скрою.
я избегаю давно щепетильных тем:
как оно, мол? как там, на личном фронте?

к черту, мой друг, какой уж там фронт - война.
я же пытаюсь, честно, с собой жить в мире.
кто-то чужой нальет мне в бокал вина.
кто-то чужой, живущий в моей квартире.

что я должна? решительно нечего.
в пепел сгорело чувство. это нормально.
я же давно не жду от тебя того,
что ты поймешь, как больно, когда предали.

я ничего не жду ... ничего не жду?
жду, что заявишься, дикий, хмельной, с улыбкой,
с рваной охапкой цветов, закричишь мне: я
все это время только тебя любил ведь

вроде не в пятом классе уже давно.
вроде уже все взрослые, все понятно.
необъяснимо по-прежнему лишь одно -
где та любовь, в которой ты клялся свято?

ночь. наплевать. на рифмы и на размер.
ночь. наплевать на пули. мы ведь не в тире.
вновь избегать так надоевших тем:
мол, "вы не вместе?" "вы же тогда любили?"

выбрал и выбрал. я тебе не судья.
судит всех бог. господи, в чем здесь правда?
нужно уже его отпустить давно.
нужно забыть. как-то заклеить раны.

неугомонная, дикая, я пишу.
нет, не к тебе. на кой ты мне черт здесь сдался?
я пишу богу. неистово, как во сне.
поезд поехал финальную из всех станций.

"просьба покинуть вагоны" ... пока, мой друг.
будут полны пусть верой твои карманы.
что мне тебе пожелать? не узнать тех мук
мук, когда бросили, словно товар

предали

ночь 2-3 июля, 2015