Моей души, не зрелые метели,
похлеще зимних, зимнее мудрей
и то, что ночью мне безумно пели,
растает утром.
Утро озорней.
И выпитый до дна, сей милой грустью,
вздохну свободней, милостью светлей
и боль в груди, легонечко отпустит.
Метель уляжется и станет мир добрей.
От грязи той, которою веками
копили мы, в сей жизни, где печаль,
гораздо чаще топчет сапогами
сознанье наше.
Как его мне жаль.
И, как не выть в душе моей метели.
Не бить ладонью белой по-щеке...
Не от того ль, душой мы озверели
и праздность счастья, вечно вдалеке.
16.07.2015.
и праздность счастья, вечно вдалеке
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2015
Свидетельство о публикации №115071601738
Свидетельство о публикации №115071601738
Рецензии