Пусть они думают...
Они ничего о тебе не знают…
Не знают, как мягкие пальцев подушечки
Невыносимо-нежнейше ласкают…
Как спишь очень тихо, неслышно дышишь,
Даже ветер крадется на цыпочках мимо…
Глаза закрываешь – а небо над крышами
В каждой луже рисует из звезд твое имя…
И что тут поделать – я это заметил,
Увидел какой ты, мой принц, настоящий…
Вот только боюсь что найдется третий,
Такой же как я… Тоже зрячий…
-
14 декабря 2010 в 22:27
Из мертвой сказки о Принце и Поэте.
Свидетельство о публикации №115071509747