То рука не твоя, не моя,
Что разбила бокал о подсвечник.
Все поила гитару вином,
Что шептала про страсть бесконечно.
И натянутых струн провода
Вдруг согнули, сломали ей спину.
И любовь ушла в никуда,
Навсегда нас с тобой покинув.
Но поёт деревянная плоть
Точно так же мелодией спетой.
И рука - не твоя, не моя
Наполняет бокал уже где - то.
Натюрморт
© Copyright: Татьяна Ерохина -Будякина, 2015
Свидетельство о публикации №115071508624
Свидетельство о публикации №115071508624
Рецензии