Человек из песка

В придуманном кем-то бессмысленном мире,
Живу, поживаю придуманный я.
И день изо дня, как философ в могиле,
Пытаюсь проникнуть я в суть бытия.

Зачем я придуман? Чего же всё ради?
За тем, чтоб года по морщинам считал?
Ходить всюду с маской, как на маскараде,
Пустое за ней, чтоб никто не видал?

Я создан был явно не очень затратно,
Похоже, что слеплен я был из песка.
Такой же бесцветный, процежен отвратно,
Конструкция вышла не слишком крепка...

И шли мне в комплекте поганые мысли,
Что делались видно из комнатных мух.
И о каком же, жизненном смысле,
О целях каких рассуждает мой дух?

В плохо придуманном кем-то же мире,
Плохо придуманный кем-то же я,
Всё обитаю в фальшивой квартире,
Что тоже придумана плохо была.

Быть может всё проще? И цели простые,
Поддерживать жизнь, работать да спать?
А мысли создателя были пустые,
Просто, без цели кого-то создать?

А цели раз нет то чего я желаю?
Причина какая вот так дальше жить?
Я прав или нет никогда не узнаю...
Не лучше ли будет конец положить?

И пусть Он узнает, что где-то пылает,
Квартира, что была придумана им.
А в ней одинокий, в огне, умирает,
Человек из песка, гложа слёзы и дым...