возвращаясь к ушедшему...

иногда ты в яви как во сне,
вроде б есть ты и тебя как вроде нет,
то бывает ночью,
при луне,
где на семь вопросов тишей безответ,
задавать восьмой - желанья нет.
испиваешь сердцем лунный свет
и душе становится прохладно
и свежо,
но как-то всё неладно -
темень льёт мерцанья в фиолет,
но вдыхать их как-то бы накладно.
вдруг откуда-то ты слышишь нежный шёпот,
в мягкий тембр, как знакомой незнакомки,
и не вспомнить,
и дыхания все в ропот,
и бездарна память сыпется в осколки.
собираешь их в узор один, в цвет сочный,
и глазам являет красота
с фейерверком брызгов многоточий,
источая выдохи цветка.
удивлённый, ты волшбу взираешь
и вдыхаешь восхитительнейший ток,
таинства как будто бы вкушаешь,
пьёшь луны томлённой зовный сок.
прозреваешь, болью прозреваешь,
фею видишь ты из темноты,
но в момент тот ночи срок истает
и на небе нет уже луны.
и цветка дыхания не слышно,
фею поглощает темнота,
и тебе так стонно и обидно,
и неслышно плачет тишина.
/Альбатрос/