Что это за место?

Так, что это за место? Я здесь, наверное, сдуру.
Текст приобретает неопределённую структуру.
Перемена слогов превращает креатуру
в нелепую фигуру, в карикатуру.
Окружающая природа изменяет цвета,
я трясу флягу. Напрасно, фляга пуста.
Как всегда, в рукописи не хватает листа,
и в эпилог влезла вставка не та.
Заранее известны: длинноты строчек,
контекст и трактовка, и количество точек.
А мне бы коснутся твоих мягких мочек,
без всяких причин и без заморочек.
Я раньше не знал, что на берегах есть мосты,
и что их кто-то свёл, когда мы стали на ты,
что звёздная высь приобретает черты
твоего лица – света и темноты…

Ветер над сушей.
Веруй и слушай.
Бриз носит с моря
свежесть прибоя.
Стань новым словом,
Была? Так стань снова!
Но слово и ветер –
суть одно – сети!

Нервная система, который раз кряду,
подвержена слабости, с которой нет сладу,
и нет панацеи, что для неё надо.
Где Парацельс или Гойя из Прадо?
Тишина не всегда идёт сердцу впрок,
размышления, часто – это просто поток
оставленный временем, завершвшиим виток.
Но мне что за дело? Я смотрю на восток.

Ветер над сушей.
Веруй и слушай.
Бриз носит с моря
свежесть прибоя.
Стань новым словом,
Была? Так стань снова!
Но слово и ветер –
суть одно – сети!