Заметки неудачника

ЗАМЕТКИ  НЕУДАЧНИКА.

Почему никто не  понимает,Что Гитлер напал на гигантскую Россию ради ограбления страны, вместо того,чтобы завоевать ничтожную Швейцарию,где были деньги полумира?Вот же они,гигантские ценности,возьми и ты сказочно богат?А,почему?
Почему нынешнее руководство России не понимает,что проигрывает схватку с мощью интеллекта цивилизованного мира,что Россия обречена в этой схватке на поражение?
Почему такое количество болтунов на телевидении ни в чём вообще не могут убедить миллионы зрителей?Кроме того,что  пытаются одурачить людей?Да и зачем дурачить миллионы идиотов? Они,что станут умней?А стать глупее уже невозможно.Они и так согласны на что угодно.
Почему никакое количество невинных жертв так называемого героизма не привело к победе обычного здравомыслия?Или мало миллионов?Нужны миллиарды?
Почему Китай и Индия,имея три миллиарда жителей,не родили гениев искусства?Или хотя бы великих спортстменов? Не в количестве  жителей дело?А  в чём?

Почему среди миллиардеров есть полубезграмотные Абрамовичи? Что,не надо образования вообще? Нужен особый дар?И тогда в чём он?В постоянно работающем уме?

Почему гениальные  математики и физики не могут сделать нас счастливее? Ведь они в миллионы раз умнее нас?Они,что,глупее любой власти?

Почему гении поэзии становятся отбросами общества?И на жизнь страны вообще не влияют?Они что,идиоты?Кто делает их идиотами?Не они же сами...

П очему все религии мира так  ненавидят другие религии? Не потому ли,что их возглавляют  вполне обычные   люди? Обычные властолюбцы?
Почему  ни в одной из религий   справедливость   не становится главной ценностью?
Не потому ли,что человек по прежнему является хищником не только по  отношению  к коровам     и овцам,но и по тношению к друг к другу?Людоедство изменило свои формы,но осталось людоедством по сути,ибо по прежнему победителей не судят,а победителями становятся всё те же людоеды.И не только в Африке?

Почему существует власть одного человека над другим?  С чего она начинается и почему так далеко заходит?Хотя  бы дома,но рабами быть...Или это одна из форм жизни?

Почему мыслящий человек внушает большинству людей едва ли не отвращение или ужас перед ним?Ведь он всего лишь мыслит  и тем самым не нападает на ближних,а только уходит в себя.Именно этим он и страшен не думающим.В нём люди  инстинктивно видят врага,не желающего разделить с ними их глупость.А человеку надо,чтобы с ним разделяли его глупость и его никчемность.И    даже восхищались им,хотя он ничем не может заслужить восхищение,но хочет восхищения.Ужас,как хочет.Дайте человеку хоть каплю восхищения им, и он чуть ли не влюбится в вас.Не в этом ли секрет так называемых Дон Жуанов.Женщины также нуждаются пусть и в маленьком,но восхищении ими.Ведь по настоящему привлекательных женщин безумно мало ,и они на вес золота.Да что золота? На вес бриллиантов.

Надёжный человек-это фантастическая редкость.И этот скромный дар поднимает любого человека над другими.Все хотят иметь среди друзей хоть одного надёжного человека.И такой человек-это истинный герой среди прочих.Всё можно сыграть или имитировать,но нельзя имитировать надёжность.Но предают,как ни странно,именно надёжных и преданных друзей,горько раскаиваясь в этом,но поздно...

Очень редко,но так бывает,что в нашу жизнь приходит  человек,способный перевернуть наше представление о себе.К сожалению такой человек приходит к нам из книг,а не из реальности.Но горе тем,кто не сумеет заметить такого человека и в полной мере оценить его  как настоящего спасителя нашей души.И редко,кто догадывается,что этот шанс единственный и другого может и не быть.

Мыслить-это самая тяжёлая из всех работ уже хотя бы потому,что её не видно и никто не скажет спасибо за результат.Вы там думайте,а мы посмотрим,что у вас получится.Люди простые ценят лишь результат,а не саму работу.Они согласны оценить результат,но не саму работу.В этом смысле работа настоящего поэта-самое жалкое дело.Написал? Спасибо.И будь здоров.Пиши дальше,а мы посмотрим.А без твоего триумфального успеха вся твоя работа ничего не стоит.И сам ты тоже ничего не стоишь.

Читатель-это тоже работа.И откуда ему знать,что он читает шедевр?Пока ему не скажут об этом он и понятия не имеет с чем имеет дело. Он ни в чём не виноват.Он всего лишь читатель.Скажите спасибо,что читает...
Почему такая редкость- человек с постоянно включённым мозгом?Вот ведь не бог весть какого ума,а включён постоянно,и это даёт шанс на контакт с ним.Вы можете встретиться с человеком выдающегося ума,а он во время вашей встречи выключен ,и вы полагаете,что встретились с идиотом или банальной посредственностью.Караул,да и только.

Две дамы встречаются  на канале Культура с журналистом Соловьёвым и выясняется,что они настолько глупее его,что при всей их изощрённости не в состоянии задать ему ни одного ясного вопроса.Вообще ни одного и ни о чём существенном они спросить не могут.И не потому,что журналист гений.А просто потому что он намного изворотливей их и банально острее на язык.Только и всего.Ничего от выступления журналиста не осталось.Никакой идеи,кроме банальности о честности он не изложил.Но... журналист оказался чуть не атомным реактором с внешностью человека.Его энергетика стёрла дам в порошок.Притом,что журналист был мило насмешлив и лукав,не более.И при этом он заявляет,что он не журналист.Но он и не писатель,хотя и пишет книги явно журналистского свойства.То есть обо всём на свете...Публицист.Он способен сделать дураком даже Познера,что кажется невозможым...Но Познер боится встречи с ним в эфире.

Почему человек не видит,что телевидение и радио,как газеты и журналы отчаянно лгут ему? Или он видит,но бессилен что-либо противопоставить этому хроническому напору?И почему он по прежнему жрёт эти помои,зная,что его бессовестно обманывают? Это что наркотик? Получается,что  банальный человек не в силах оторваться от экрана.Как от привычного наркотика? Ведь есть и  же свобода не смотреть эту туфту и за волосы никто не тащит к телевизору. Это всего лишь потребность в новой информации и плевать человеку,что это за информация ,лишь бы  бы была новой.

Почему человек,ежедневно обманывая себя,надеется,что эта ложь спасёт?Он же знает,что ложь никогда и никого не спасала.А всё-таки надеется.На Что? На ложь? Или ему больше надеяться не на что? И не на кого.

Почему желание завоёвывать внимание подчас никак не связано с талантом или одарённостью?Кроме дара располагать к себе людей,очень редкого дара.Но даже очень одарённый человек может не обладать этим свойством или пренебрегать им, если  он по натуре не оккупант.

Почему даже произведение искусства может стать преступлением против человека? И это не только Черный квадрат Малевича.Есть откровенно подлые фильмы,несущие только разрушение души,только оскорбляющие человека.Конечно же их авторы это агрессоры,это люди с мерзкими душами,но очень энергичные и пронырливые.Они хорошо знают,что они мерзавцы и служат лишь мерзавцам.И этих фильмов всё больше и больше,а защиться от них зритель  не умеет и пожирает отраву в сладкой обёртке.И если художник не пытается защитить человека,то он становится его врагом.В искусстве нельзя быть нейтральным.Ты или защищаешь человека даже от него самого или нападаешь на него.Самое уязвимое  в человеке это его душа,и именно её человек не умеет защищать от агрессии и однажды превращается в калеку,ещё не зная об этом.Ибо фильм,не оскорбляющий наше достоинство,уже становится нашим защитником и кажется нам   произведением искусства,хотя и слаб и немощен и безвкусен и мелок,но  он не нападает на нас и на том ему уже спасибо.  Потому что настоящее искусство защищает нас от смерти  нашей души.

Интеллектуальнная жизнь любого человека не является беспрерывной.Чем длиннее  пауза,тем и глупее человек.И вот он попадает уже в окончательную пустоту и тут становится жертвой тех,у кого мозги работают беспрерывно.Только чтение настоящих книг способно защитить человека от провалов работы мозга.Тут я говорю не об искусстве,а о защите человеком  его психики.Защитить её можно лишь постояным чтением хотя бы хороших книг,я  уже не говорю о великих книгах.Эту гигиену души надо постоянно защищать и для этого не надо  большого ума.Это должна быть обычная привычка,как чистить зубы,как мыть шею.Потому что люди агрессивны и надо защищаться от их агресии практически ежедневно,а это легче сделать,имея хороших советников в лице хороших писателей,у которых больше ума,чем у нас.Ведь  страх опуститься преследует даже великих людей,как об этом писал Гёте,далеко не самый великий из людей...Но и   он знал этот страх.

Мы идём по жизни и понимаем,как мало людей интересуются нами,если мы не достигли известности или славы. Их становится с каждым днём всё меньше.И вот мы никому не интересны.Наступает одна из жутких форм одиночества.Ты и есть тот самый неуловимый Джо,за которым никто не охотится,желая пристрелить его.Что делать? Как быть?Жить становится тошно.Мы ведь живы,пока о нас думают.Но спасение есть.Оно в том,чтобы научиться думать о других.Именно думать и тогда мы обнаружим,что жизнь ужасно интересная штука.Вот почему старухи,сидящие у подъезда,живут долго.Им интересна другая жизнь.Замкнувшись в себе,человек погибает очень скоро.Наблюдая других,человек продлевает свою жизнь.Вот почему многие покупают бинокль и пристально наблюдают жизнь хотя бы из окна.Пока наблюдают, живут.

К несчастью середины нет.Вы или живёте,надеясь,что вас заметят,или пытаетесь стать незаметным,почти невидимым.Талант-это удел немногих.Остальные делают вид,что их нет и стараются ничем не зацепить внимание посторонних. Они становятся невидимками,и пытаются купить  внимание к себе машиной,причёской,татуировкой,да чем угодно,лишь бы стать заметными.Хоть на мгновение,но стать заметными.Жалкая участь ярко  раскрашенных попугаев,но никак не людей.Не станем осуждать их за это.Они бояться слов и  в первую очередь своих.

Единственная ценность заурядного  человека в собственных глазах-это жить в согласии с самим собой,то есть в мире и не грызть себя за неудачи.Это справедливо и по отношению к рядовым талантам.Они не станут даже пытаться прыгнуть выше головы и мудро соглашаются с тем немногим,что отпустила им природа.Они не задают себе вопросов и плывут по течению своего таланта на зависть окружающим.А зависть одно из самых бесплодных чувств человека,пожирающих его душу и не приносящих никаких результатов никогда и никому.Зависть приносит лишь разочарование в своих силах и только разрушение,если человек во время не одумается.Хотя именно зависть приводит иногда человека к злодеяниям и к сладостному чувству  мести,но не к созиданию.Зависть может стать сюжетом для литературного произведения.Но только для гигантов литературного таланта.И даже Пушкин,попавшийся на удочку слухов о Моцарте и Сальери,не  сумел создать ничего кроме наброска.Справился с этим сюжетом один Шекспир,создав истинный шедевр литературы.Но ему понадобилась мощь зависти и пришлось повариться в ней.

Эмоциональный человек-огромная редкость.Как правило это никчемное существо.Он постоянно взволнован по пустякам и кажется  человеком,наполненным жизнью.Но это заблуждение.Это то,что называется бурей в стакане воды.Огромный талант чаще всего производит впечатление абсолютно невозмутимого человека,которого ничем не пробить и которому будто бы на всё  и на всех наплевать.Это как раз тот,кто умеет справится с эмоциями и подчинить их работе мозга.Это и есть истинный талант. По крайней мере в литературе.

Огромное напряжение всех наших сил подчас не приводит ни к какому результату.И наоборот.Как бы шутя и как бы не в серьёз мы пишем нечто,что оказывается потом настоящим произведеним искусства к нашему удивлению.Тут всё дело в том,как долго мы размышляли о замысле.И если пришло ему время родиться,то оно получится при  всей лёгкости исполнения,которое ставит нас в тупик.Но после мы понимаем, только потому и получилось,что мы долго размышляли о нём.И мы тут как бы на при чём. Всё лучшее,что у меня получилось,получалось легко и без мучений.Чаще же всего никакие усилия ума и души не приводят к результату,если родовой период не был выстрадан невозможностью написать.И ты в собственных  глазах жалкое ничтожество,сколько бы ни было написано прежде.И с колько бы ни было написано,ты всё равно пустышка,не умеющая связать две или три строчки. Ты был поэтом,но вряд ли будешь.Никаких гарантий  прежде написанное тебе не даёт.Это как у великих спортсменов.Ты сегодня рекордсмен мира,а завтра ты всего лишь рядовой  среди прочих  и  твой рекорд принадлежит истории  спорта,а не тебе. Начни с начала.И пусть никого не оскорбит сравнение в со спортом.Там нет вечных рекордсменов.Так и в поэзии.Вчера тебе удался шедевр,но это не значит,что ты будешь их  писать и дальше.Явление рекордсмена-это ярчайшайшая редкость и радость миллионов зрителей...

Я не знаю,что такое проблема антисемитизма.Но в моей жизни евреи оказались самыми неприятными, а то и просто мерзостью.Конечно же,они жили в атмосфере насаждающейся ненависти  к  ним,да и сам я,будучи мальчишкой настрадался в качестве жидовской морды.Приходилось драться и быть битым.Став постарше,я обнаружил,что  антисемиты все одинаковы-Жидов ненавижу,но Мишка у меня мой приятель малый что надо.И потом.Власть не сумела споить евреев,как это она сделала с миллионами других,да и взаимподдержка у евреев была на высоте.И они были явно сильнее и здоровее прочих.А уж талантов еврейских так просто без счёта.Сильных всегда ненавидят,по крайней мере в России.Мне не  повезло.Моими самыми страшными критиками оказались два еврея,но и этих двух хватило,чтобы стереть меня в порошок.Ответить я не мог.Мне на затыкали рот.Меня просто никто не стал бы слушать.Но я не стал антисемитом,хотя у меня были все основания.Правда,я понимал,что евреи, как правило, блестящие адвокаты и физики с математиками,великолепные исполнители музыки и переводчики поэзии,очень неплохие актёры вплоть до лучших из лучших.Но могучих творцов искусства среди них я не нашёл.Разве что американец Гершвин.Так что инстинктивного родства с еврейством у меня нет на уровне гения.Не  было у меня и зависти к прославленным евреям,уж хотя бы потому   что учиться у них мне было нечему. Не раз и не два я поражался антисемитизму Гоголя или Достоевского,но даже не хотел исследовать этот феномен ненависти,считая это генетическим пороком,без которого не могла состояться их сверходарённость.Зоологических антисемитов я встречал лишь среди опустившихся людей,которых было впору пожалеть за их тупость.Евреев же ненавидевших меня было более чем...В моём характере есть лишь одна еврейская черта-умение терпеть обиды и неудачи всех  сортов,что вовсе не означает,что я позволял оскорблять себя безнаказанно.Но что я человек третьего сорта-это я знал твёрдо.Наверное это знали,не только евреи.Зная свой взрывной характер,я годами воспитывал в себе сдержанность в проявлении чувств и научился прятать ненависть под маской любезности и шутливой иронии.Иначе пришлось бы хвататься за нож.Я достаточно рано понял,что даже самый мощный интеллект не в силах противостоять обыденному идиотизму,что ум надо скрывать по возможности,потому что полудурков,как и полуумков, было сверх меры.Присутствие ума приводило  их в   бешенство,и они не скрывали своей неприязни. А то и отвращения.Они не выносили никаких возражений ни по какому поводу.Но я  не давал им ни одного шанса  спорить, вытащить меня из самопогружённости было невозможно.Тем более что больных неврастенией и психостенией стало безумно много и хамство стало печальной нормой, медицинской нормой,и его следовало избегать,как заразы.Евреи не были хамами в отличие от прочих и именно поэтому вызывали неприязнь на бытовом уровне.Создавалось впечатление,что в массе своей это талантливые люди.И даже без особых дарований они были  талантливы по жизни.Один еврей-дворник-таков был один из самых талантливых  анекдотов.Или-СМЕРТЕЛЬНЫЙ НОМЕР-ЧЕЛОВЕК -ЕВРЕЙ.Деловые качества евреев вызывали массовое уважение к ним.Я знал  многих,кто уважал еврея уже за то,что  он еврей.Антисемитизм спускали сверху через слухи.И евреев через эти слухи обвиняли во всех грехах.Если в кране нет воды,значит выпили жиды.Но все анекдоты о евреях вызывали к ним симпатию и некоторое восхищение,потому что выше всего ценилась изворотливость, а тут евреям не было равных.Это было ясно и последним дуракам.Дружившие с евреями невольно гордились этой дружбой.Такая вот помесь восхищения с презрением.По  фольклору из ста с лишним национальностей евреи первенствовали.Гершкович забил гол! И что? Защитали? Не может быть.Еврееев практически изгнали из страны.И что? Стало лучше?А сколько миллиардеров среди евреев по всему миру?Караул!Одурачен был даже Гитлер.Он отправился на похороны лучшего в Германии актёра,игравшего офицеров Рейха.И ,о,кошмар.На кладбище выяснилось,что актёр был евреем...Также  и в СССР.Лучшим исполнителем роли  Ленина в кино был еврей Штраух. Три любимца были  у граждан в СССР-Комедийный  актёр Райкин,юморист Жванецкий и на половину еврей Высоцкий.Как говорили тогда-туши свет...Никто против этих  евреев не возражал.Моя  личная катастрофа писателя и поэта не могла сделать из меня антисемита,несмотря на двух критиков убийц моей работы. Они были для меня просто сволочами без национальности.Скажу честно,я не раз и два пытался связаться с евреями по национальному признаку,но из этого ничего не вышло. Видимо я был никудышным евреем,и они мне не доверяли.Но даже из-за этого я не стал антисемитом.А был бы вправе,если уж мне нельзя доверять,то кому? Да всё равно кому,но не мне.Я не обладал пронзительным еврейским взглядом и потому евреями был отвергнут.Ну и как после этого не стать антисемитом?Я им не стал.Я даже встретился с кампанией еврейских непризнанных поэтов,и они,несмотря на убожество их поэзии,высмеяли меня,как жалкого дурака.Я не стал возражать.Диалог был невозможен.Уровень их человеческой культуры был столь низок,что даже прочитанные мною два стихотворения Вийона не вызвали у них интереса.Они все эмигрировали и не добились ТАМ никакого успеха.Это были окончательно дезориентированные существа,делавшие ставку лишь на себя,а не на традицию подлинной поэзии.Отрезая от себя традиции,художник превращается в пустого самозванца.Никто не свалился с Луны,у всех есть предшественники,даже самые жалкие.Никакого еврейского сообщества я не обнаружил и даже в Синагоге я встретил насмерть перепуганного служителя,не способного связать и двух слов вообще ни о чём...А говорят,Хэмингуэй,он в детстве тоже был еврей...Евреи,евреи,кругом одни евреи.Всё дело в том,что я  не умел  общаться с людьми,живя на постоянной глубине своего дара,и,поднимаясь на поверхность,с трудом соображал где я и с кем имею дело.Я уже был социальным отщепенцем и отбросом,если я не переходил на мат и простонародную лексику,то все мои слова были пустым звуком.Вот так.И не еврей и еврей,но пустое место. Как тут было  стать антисемитом?А никак.Я убеждённый интеллектуальный расист и считаю,что есть масса национальностей, опустившихся донельзя на сегодняшний день.А я-индивидуальный идиот вне нации,как ныне вымерший белый носорог.Но я ещё жив.Полуеврей,полурусский ,полу кто...И никакие евреи тут ни при чём.Я,было,к ним,а они мне-пошёл вон.Но и это не стало поводом для ненависти к ним.Чужой везде и для евреев тоже чужой.Я только и понял,что еврей,это не русский,но,согласитесь,это так мало.И никакие еврейские поэты  из числа задушенных или полузадушенных мне не были интересны.Я  не называю фамилий.После Лермонтова для меня поэтов не было.И плевать мне на всех литературоведов,кормившихся на трупах,это их кусочек хлеба и дай им бог здоровья.Выступать против массового идиотизма не моё дело.Но утверждающие,что некто Мендельштам-гений,это всего лишь жалкие торговцы трупами.Человек,бегающий со своим стихотворением и читающий его кому попало,несмотря на террор,это  обычный  идиот,желающий признания,всего лишь признания...это нищий,выспрашивающий подачку у кого попало.Ты написал прекрасное стихотворение? Гордись и работай дальше.Но нет,жалкий рифмодел ищет подтверждения своей правоты. Он не верит себе,он верит чужим ушам.Какой он к черту поэт?Он всего лишь попрошайка.Отвергли во Франции Артюра Рембо.Он уехал их Франции.Но не бегал по улицам в поисках слушателей. Может быть Лермонтов бегал по Петербургу со своим " На смерть поэта?"Не смешите.И не еврействе здесь дело.Плохой или средний поэт,какая разница?Против тирана или за? Какая разница? Настоящий или нет. И Пастернак-бесспорно блестящий переводчик.Но если чудовище Сталин назвал его небожителем,то смело выкидывайте его стихи на помойку.Сталин ни уха ни рыла не соображал в настоящей поэзии.Он бы любого с намёком на настоящего поэта уничтожил в секунду.С его убогими  вкусами Пастернак был поэтом и,значит,полным ничтожеством.Он,зная о прошлом Ахматовой,называл её монахиней и это с её ****ским прошлым .Не смешите.Ахматова пригодилась.Я  была  тогда с моим  народом,там  где мой народ к несчастью был.В Ташкенте  она была с её народом?Или где ещё? Ну не в блокадном же Питере она была? Но никакой позор и никакое  лицемерие     не имело значения.Власть похвалила? Заткнитесь несогласные.Но прославленных евреев в поэзии было много.Так много,что впору стать антисемитом.Но я и тогда им не стал.Не стану и теперь.Выступать же в защиту еврейства не надо.Этого не надо самим евреям,чтобы не навредить им.Вы знаете,как лают деревенские собаки? Залаяла одна и её голос подхватывают остальные. Поэт не участвует в жизни.Он  мыслит по возможности  вдали от людей,чтобы не мешали и это и есть его жизнь и его работа.Поэт не властен над результами своей работы,если не ощущает связи с другими живыми поэтами и не пытается хоть где-то и хоть как-то втиснуться в печать.Он вынужден идти один и не ищет помощи ни у кого и уж тем более у поэтов.Для них я всего лишь конкурент,а конкурент должен быть уничтожен.Мощь воздействия поэта начинается с чтения его стихов,и если этого не происходит,то поэт в этом не виноват.Его вина лишь в том,что он родился и уцелел.А в остальном он виновен не более других смертных.Кажется,Хэмингуэй говорил-Человек не может один ни черта...Я же считаю,что если человек что-то и может,то лишь один,если он настоящий поэт...Болтают,что человек живёт в обществе и без общества вообще невозможен,он зависим от общества и без него пустое место.Это общество без настоящей поэзии-пустое место,но понять это  и почувствовать дано очень немногим.Потому что великая поэзия учила архитекторов и композиторов,художников и скульпторов,писателей и драматургов.Она учила всех,кто был способен учиться у неё.Гиганты Возрождения художники и скульпторы,все боготворили Данте,считая его учителем жизни.Не обошлась без поэзии и опера и даже идиоты философы  ссылались на Шекспира...даже философы разных школ примирялись на Шекспире,как на вершине интеллекта.Никто не дерзнул спорить с гением поэзии ,язык которго стирал в пыль несчастных болтунов с бессмысленными терминами,вроде " вещь  в себе" или непостижимость вообще чего бы то ни было...

Почему человек примерно к двадцати пяти годам  перестаёт пользоваться свои мозгом? Да потому,что  уже не верит ему.Он где-то и как-то пристраивается к работе,он научился подчиняться,ему за это платят ,он держится на плаву и всё вроде бы неплохо.Но он же видит,что над ним пролетает жизнь с большими деньгами,успехом и среди красивых женщин, а его удел серость и незаметность.Он никто и звать  его никак.Не затоптали и на том спасибо.И надо держаться за своих в этом  мире.А то пропадёшь.И держится,как умеет,не подозревая,что мозг его спит беспробудным сном.Он не помнит,когда и почему отказался соображать...На нём можно ставить крест.Вернее,он сам его поставил.Он не живёт ,он доживает.Он не станет менять ничего.И дай ему бог здоровья. В то время,как талант,отчаянно сопротивляется своему убожеству и ищет выхода на поверхность жизни.





Человек выходит в жизнь и стречается с ЧУДОВИЩЕМ под названием НЕСПРАВЕДЛИВОСТЬ.Она настигает его всюду уже с младых ногтей.Где искать защиты?И все как один,верующие и неверующие,начинают думать о боге,как о единственной защите.Кто,кто кроме бога защитит? Получается,что некому.И дело не в том,может бог защитить или не может.Просто больше никого и ничего нет.Ты один во вселенной и тебя ждёт смерть,неотвратимая и жестокая, а человеку невозможно представить,что вот он  есть и вдруг его не будет,и не будет ВООБЩЕ НИЧЕГО. На что же опереться?Люди,все как один,ненадёжные существа и предадут рано или поздно,если уже не начали предавать.И в конкурентной схватке за место под солнцем нет места слабым и добрым и верить можно лишь себе.Но верить себе-это удел очень сильных или сверхталантливых,да  и то лишь в период наибольшей силы.А устают все.Вселенная рушится...И многие хватаются за стакан с виски или садятся на иглу.Хоть и временное,но облегчение.Человек не может понять,что религия,которую ему навязывают,это всего лишь власть над  ним и ничего кроме власти. А у человека всегда есть вопросы,на которых нет ответа и никуда ему не деться от этих вопросов,будь они прокляты.Церковь не в состоянии ответить ни на один  из вопросов и священники выглядят сегодня клоунами в позолоте особенно на экранах ТВ.И никто с экрана ТВ не расскажет,что именно церковь ввергла Европу в грязь,кровь и дерьмо,запрещая под страхом смерти мыться.Именно поэтому эпидемии уносили миллионы жизней. А от Европы неслась вонь в потоках дерьма на улицах,дворцах и домах.Вшивость и грязь считались признаком святости и по многим улицам Европы пройти можно было лишь на ходулях.Буквально по уши в дерьме Европа прожила более восьмисот лет,ибо гигиена была под страхом смерти запрещена.Треть женщин погибала при родахА дети выживали один из пяти.И всё это ради поклонения богу и отцам церкви.А теперь наследники этого кошмара снова рвутся к власти,желая в школах ввести закон божий.И дело не в том,верить или не верить в бога.Никто не докажет,что бог есть и никто не  докажет,что его нет .Верующим не нужны доказательства существования бога и неверующим также не надо никаких доказательств.Но насаждать абсурд в ХХ1 веке могут лишь потомки троглодитов и людоедов, и лишь поэтому они снова рвутся к власти.Сказать людям что-то новое они не могут.ВЕРУЮ ИБО ЭТО АБСУРДНО-вот всё что у них есть.Надо сказать,что сторонников абсурда в мире достаточно на всех этажах жизни,но верующие в абсурд тщательно скрывают веру в идиотизм,но кроме идиотизма в их головах ничего нет.К тому же в мире произошла дегероизация.Когда-то никто не спрашивал,что такое герой и почему он жертвует собой во имя слепых целей,навязанных ему властью и церковью.Сегодня даже канонизация героев стала едва ли не посмешищем над героями.Люди чувствуют в этом  издёвку и не верят ни в  каких героев.Недаром все телеведущие вызывают едва ли не отвращение к ним.А ведь это наши нынешние проповедники,но именно они и создают впечатление абсурдности происходящего, в котором сами  ничего не смыслят и просто жонглируют словами без смысла и веры.Мы не видим ничего кроме эмоционального напора,агрессии и желания привлечь к себе внимание.Они торгуют пустотой.У них нет ничего кроме пустоты.Сегодня даже герои спорта это всего лишь прославленные миллионеры.Они были героями,пока на них не обрушились миллионы долларов,а некоторые становятся миллиардерамим.Какой уж тут героизм? Одни деньги и слава.Войн практически нет и откуда тут взяться героизму и даже в космос  можно сегодня слетать за деньги.Цинично и просто.За деньги.Финансовые гении не лезут на глаза и как-то потускнело величие учёных.Тоже не герои.А ведь именно наука сделала жизнь одной пятой жителей планеты вполне сносной.И даже Нобелевские премии не делают писателей великими.Ну дали.Ну Нобелиат. Тоже мне новость. Не может быть,чтобы сегодня не было настоящих великих людей.Они есть,но хозяева средств массовой дезинформации продолжают  поставлять всё ту же дезинформацию обо всём на свете.Религиозные фанатики давно стали посмешищами в глазах всего мира и тоже не лезут на экран,справедливо опасаясь гнева цивилизованных стран.У любой уважающей себя страны должен быть корпус великих граждан,  живущих сейчас,а не в качестве памятников на площадях и скверах. Но об этом заботится лишь голливудовская шваль и упорно лезет на глаза почти ежедневно,давно не понимая,что вызывают лишь омерзение и гадливость к липовым кумирам.Достаточно увидеть один раз карлика Де Вито ,чтобы запустить в экран утюгом или бутылкой пива.Ведь  ясно же,что это человеческое отребье с ядерной  пронырливостью ополоумевшего тщеславца.Как после его триумфов говорить или даже заикаться о боге?Этот лысый карлик и есть сегодняшний божок?Всемирно известный и чудовищно богатый? Так вот кем надо стать,чтобы достичь успеха? Кошмар.

Я никогда не мучился с философией.С первых же строчек Канта или Гегеля,или ещё бог весть кого,мне становилось ясно,что имею дело с жалкими неудачниками или жуликами.Эти горе мыслители не могли найти ясного и честного языка в попытке объяснить чем же заняты их головы.Ни  одной точно поставленной проблемы я у них не нашёл.Ничего конкретного,кроме логически изощрённых вывертов.Если бы медицина мыслила столь бездарно,она не могла бы спасать миллионы больных и не победила бы ни одной чумы или холеры.Медленно,но надёжно медицина исследовала человека и помогала ему и сегодня её можно назвать триумфальной именно потому,что занималась КОНКРЕТНЫМИ проблемами и уж никак не глобального свойства.Что называется тихо тайно,полегоньку...А результаты фантастичны.И,к несчастью,безымянны.А ведь это спасители уже не миллионов,а миллиардов.Такова тихая работа интеллекта.Но и сегодня миллионы студентов во  всём мире изучают так называемую философию и никто не кажет им,что их банальным образом дурачат так называемые профессора философии.А сколько паразитов от изучения истории? Вот уж клондайк для болтунов.История,как наука,вообще не существует.Каждое столетие переписывает историю на свой лад и нет ему дела до истинного положения вещей.Историю то и дело переписывают в угоду власти,торгуя героизмом,как морковкой.Тем более,что история не учит вообще ничему в силу её лживости.Историки делают героев,а через пару столетий выясняется,что героями были совсем другие люди.А ещё через пару столетий этих героев сменят другие.И нет никакой надежды на подлинную историю.Ты всегда в дураках,студент по гроб жизни.Дурачек...


А гениальность -это преступленье перед людьми,одно их самых тяжких.Поскольку оскорбляет миллионы невинных граждан,для того рождённых,чтоб фоном стать,всего лишь только фоном для гордого несчастного безумца.И тем не менее один лишь гений способен проломить мощь обороны бездарностей всегда стоящих насмерть  и всё же обречённых к пораженью,к бесславью,а подчас к позору.


Единственная задача власти- сделать из человека идиота.И власти это всегда удаётся.И чем больше идиотов,тем лучше для власти.Но...чем умнее и гуманнее  власть,тем больше   ей нужно умных людей,они надёжней,они продуктивней и для себя лично и для власти.Такая власть приносит огромный доход для страны,не оскорбляя граждан,но поддерживая их ум и талант и внушая им гордость за страну.Казалось бы это так просто.Но именнно постижение простых истин и является самым  сложным делом,  для понимания этих истин надо дорасти.И все,кто не дорос-всего лишь  жертвы идиотизма,этого массового заболевания миллиардов с их нищетой и безнадёжностью.Взгляните на телеэкран.Сколько идиотов или недоумков  с наглой уверенностью болтают  о том,что нужно делать и как нужно делать.Но зрители понимают,что все эти болтуны выступают лишь с  разрешения власти для сотрясения воздуха, и что решение  проблем никак не зависит от них.Но никто не укажет пальцем на жалких болтунов...уж слишком высоко они взлетели.Зритель же всё  равно в дураках,даже если он и умный зритель. И какой бы ты ни был умный,ты всё равно в дураках остаёшься.В от это сознание,что тебя держат за дурака и является главным результатом.Поэтому умные люди бегут из страны.Ну подумаешь,сбегут каких-то там полтора десятка миллионов,тоже мне беда.Но беда в том,что подлинные граждане  не нужны  стране.Ей нужны рабы.И только они.

Что я знаю о США? Не было бы телевидения,то ничего бы и не знал.А так знаю самое главное.Эта удивительная страна спасла за одно столетие более 150 миллионов от голода,нищеты и бесправия в разных странах,пустив к себе эти миллионы и сумев сделать их американцами.Военная мощь этого гиганта не имеет исторических прецедентов и тем не менее этот колосс не завоёвывает никого.Хотя ястребов там хватает.И никто не осмелится тронуть никого из  НАТО.К тому же интеллектуальная мощь страны более ,чем очевидна,что видно из количества нобелевских лауреатов по науке,это более трёхсот,против тридцати в России.Тем более отвратительно видеть телеболтунов о глупости США и её якобы антикультуре.Представить себе богатство США невозможно,даже если прикинуть во что обходятся военные базы США по всему миру.Увы,Россия выглядит дворняжкой, лающей на льва и время от времени болтающей о ядерном  оружии.И это вместо  интеллектуального партнёрства с могучей страной, у которой надо учиться всему миру.Разумеется,кроме Германии-  интеллектуальному колоссу Европы и одному из мировых лидеров интеллекта.Не живя в Германии,представить себе психологический климат страны невозможно. Непостижимы законы развития и падения тех или иных стран.Но Россия остаётся жалкой провинцией,из которой бегут умы и таланты,и это бегство неостановимо.Россия-это карикатура на США и её мощь. И как убого выглядят все эти пропагандисты,болтающие о величии России.Вероятно,руководство страны нуждается в этих льстецах и получает их  вдосталь.Допущенные к власти все как один лгут о росте страны и её возможностях,якобы безмерных.В реальности всё это обстоит наоборот.Интеллектуальных лидеров в стране нет и не предвидтся при сложившейся структуре движения к власти.Лакейство и только лакейство ценит руководство и получает его сверхмеры.Нет и намёка на возникновение нового лидера в стране.При сложившейся ситуации новый лидер просто невозможен.Он будет задушен в зародыше ,и никакие олигархи ничего сделать не смогут.Им досточно их финансовой власти,чтобы уже не думать о другой. Свободное искусство выродилось до жалкого кино и театра с эстрадой.Там бизнес давно диктует свои законы,несовместимые с законами настоящего искусства.Большого искусства сегодня нет нигде в мире и печалится об этом не надо.Прежних запасов великой литературы и музыки более чем достаточно для вдумчивых новичков,и никто не задушит их,если они появятся.Никто не сможет остановить нового Верди или Чайковского и никто не сможет задушить нового гения поэзии,если он соизволит появиться.Появится ли? Несомненно.Вопрос лишь времени.Сегодня тожествует наука и это нормально.Она ничего не имеет против гения искусства и не станет ему мешать.А бизнес бессилен против истинного гения искусства,ибо  гений  не продаётся и никогда не продавался.Те,кто читает мои заметки,могут в этом убедится.Я вырос в стране,патологически ненавидящей свободу мыслить и чувствовать.Но выстоял,выжил и не сдался,вопреки всем ужасам моей жизни.Законы гения непостижимы и неподвластны продажности и предательству.Гению искусства нужно очень мало.Ему нужно только уцелеть,а в цивилизованной стране это вполне достижимая цель.Уцелеть не в качестве отброса и придурка не в качестве шпиона или тайного агента,но вполне полноценного человека,увлечённого своей целью,не оскорбляющей окружающих.Но вернуться большое искусство сможет лишь с помощью гения,не ищущего жалкого признания и каких-то там денег.Одурачить бизнес нельзя.Ему надо противопоставить лишь мощь гения.А так и случится.Сознаёт ли бизнес своё убожество? И ещё как сознаёт,но кроме алчности у бизнеса нет ничего,и он втайне гордится своими деньгами.Так как кроме денег у него ничего нет и купить он может лишь себе подобных.

Увы,мне не дано быть человеком...
Я только мост над чёрной бездной ада,
Я только нить,связующая крепко
Наивность и доверчивость с обманом,
Я только нож,не вырванный из ножен,
Способный защитить лишь на мгновенье,
А иногда и этого довольно...
Я только повод для чужой улыбки,
Как правило кривой,самодовольной,
Но в тайне извивающейся злобно
От собственного самооскорбленья.
Увы,мне на дано быть человеком,
Но лишь поэтом.Господи,как мало...
Но иногда и этого довольно.
Чтоб защитить,о,господи,кого-то
Хоть на мгновенье верой и участьем.
И подарить надежду на спасенье.
Что из того,что не был человеком?
Поэтом был.Уже не   так уж мало.

Когда я говорю о себе,что я не человек,то не мею в виду,что я больше или меньше человека.Просто то,как  я жил и бился за свою поэзию более пятидесяти лет,скрывая её от жадных  и хищных глаз.Большая часть людей ненавидела меня мгновенно,безотчётно и бесповортно за моё мнимое равнодушие к людям и жизни,но даже таких мне удавалось проломить своей поэзией ради эксперимента,и они едва ли не становились моими единомышленниками.Но я знал,что отойду на пятьдесят метров и человек вернётся к себе,к своей фальши и предательству всего святого в нём.Ему с ними удобнее жить,и он не виноват в этом.А я-что то вроде призрака.Вот он был и вот его нет и не будет в его жизни.Уж слишком многие навязывались в друзья и озлоблялись  отказом.Разве  можно объяснить,что право стать другом надо заслужить?Я знал все секреты,как стать удобным ,стать симпатичным и славным малым ,надёжным и безотказным,ужас как интересным и даже остроумным и очень лёгким в общении...Куда же пропал?А он пропадал,чтобы никто не догадывался о  трагедии непризнанного поэта,ибо поэзия и только она была главным в моей жизни.Никто не должен был знать об этой боли сердца,нервов и  всего тела,о моём ночном безумии и отчаянии...и скорой смерти.А в ней я не сомневался,уж слишком мало меня связывало с жизнью,несмотря на мою спортивную мощь.Как часто на шоссе,одинокий всадник на трассе длиной в сотню,я хотел умереть в седле,как подобает настоящему мужчине,потому что боль сердца  становилась невыносимой.Но возвращался живым для окружающих и мёртвым для себя,И подчас надолго,и мне не было ясно,я жив или это только кажется.Я не искал поддержки ни у кого в моём отчаянном положении,я не искал кампаний,казалось бы,самый компанейский малый...было и такое...Я  понимал,что я жертва чудовищного эксперимента биологической структуры и не властен что либо изменить в своей судьбе,но сражался с ней своми слабыми  силами.Я не намерен был сдаваться.Во первых некому сдаваться.У меня никого не было,кроме себя.Откройся я на полную ширь,меня выставят из дому и никогда не подадут руки.А так,пришёл,ушёл и вроде нет меня.Это ещё можно простить.Но я не давал повода прощать меня,появляясь не чаще раза в год на полчасика...а то и меньше.Я не сомневался в том,что я полный идиот за пределами поэзии...
Молодым человеком я заинтересовался литературой и, ничего не понимая в ней,стал читать не книги, а критические статьи,чтобы сориентироваться,что читать,а что не надо.Увы мне...Я ничего не понимал в этих статьях.Разве что статьи о Шекспире в его собрании сочинений.Читать же самого Шекспира не стало сил. Симфоническая мощь не только чувств,но мыслей  раздавила меня. Я понял,что это был небожитель,а не писатель.Я отложил Шекспира до лучших дней.Но мощь интеллекта мастера спасла меня от чтения пустых книжонок.Я понял,что надо учиться мыслить.У кого?Природное чутьё не оставило меня,и я  не  ошибался.Спрашивать об этом людей было бы бессмысленно.Я таких людей не знал.Не знаю и сегодня.И я стал учиться говорить кратко,ясно,образно и всё же о чём-то интересном.Я учился писать у самого себя.Не умеющий говорить точно,ясно и кратко не может стать настоящим писателем.Я видел выступления по ТВ известных писателей.Убожество их речи подтверждало,это не писатели,это дельцы от литературы,боящиеся собственных слов и кое как заталкивающих их обратно в глотку,чтобы не сболтнуть лишнего..Что ясно доказывало,что лишнего у них не было...Они умеют ходить по тонкому льду и только этим отличаются от читателей.И лица...лица этих писателей,насквозь лживые и тупые и уж точно державные,то есть государственные,наполненные пафосом и манией величия.Разумеется с печатью  величавой усталости. О том,как пили, эти с позволения сказать писатели,я знал не по наслышке.Они,как я знал,жили в пьяном угаре. Я даже мысленно не мог представить себе,что попытаюсь войти в это сообщество.Нас разделял космос...Ко мне иногда приходил живший неподалёку детский писатель.Отчаянный алкаш и полная пустышка. Выгонять его было делом бессмысленным,он приходил снова и снова.Ему и в голову не могло прийти,что он скушен и жалок мне.Как всякая пустышка он был переполнен своей пустотой и страстно хотел ею поделиться. В конце концов я догадался,что он как бы следит за моей жизнью.И я сообщил ему об этом.И выгнал к чёртовой матери навсегда.Он явился на другой день...Бить не имело смысла.Я просто перестал открывать дверь на случайные звонки и всё же избавился от него.Случайно на улицах  я встречал тех,с кем начинал в 63 году и разошёлся казалось бы навсегда Но,господи,как они липли ко мне с их идиотскими откровениями и жалобами на моё высокомерие.Они,известные,печатаемые и они обвиняли меня в высокомерии и пренебрежении к ним,несчастным...Какое я имею право презирать их?Объяснить этим баранам,что мне просто нет дела до них,было невозможно.Помню,что пару раз врезал кому-то по челюсти.Наконец отстали.Но и,конечно же,отомстили доносами в КГБ.Меня никак не радовало,что я мог писать тексты песен ради ничтожного заработка.Я снялся в двух фильмах в настоящих ролях и в ужасе бежал из кино.Я там был чужой от вздоха до слова.Я понял,что власть пришла в ярость.Я не ценил подачек и никак не шёл на контакт с сильными мира сего.Я отверг возможность СНИМАТЬСЯ В БОЛЬШОМ КИНО.И был подписан на изгнание.Меня стали выдавливать из страны.Я был настолько туп,что не сумел этого понять.Я не был врагом власти и в мыслях не держал,что меня считают врагом.Я повторяю,у меня не было никакого общества или сообщества с тайными намерениями что-либо изменить в жизни.Я был поэтом.То есть  никем.И ничем.Тем и остаюсь сегодня.Бывало,что при мне начинали говорить о поэзии и поэтах.Я демонстративно засыпал и никак не реагировал на просьбы высказать своё мнение.Какая поэзия? И при чём тут я?Но есть же всемирно известные люди? Есть.А при чём тут я? Да не отебе речь,а о талантливых поэтах.Я не мешаю им быть талантами?Нет.Что вам ещё нужно?Я тут кому-то мешаю? Всего хорошего.Желаю вам  дремать в неведеньи счастливом.И я исчезал,извинившись за кампанию...Это не прибавляло мне симпатий,но я в них не нуждался.Если я хотел,то в любви мне объяснялись даже  мужчины   и не раз.Артистичная внешность.Низкий голос.Легкость владения родной речью при симпатичном сюжете бытового рассказа как будто бы ни о чём создавала впечатление у собеседников,что вот сейчас и они смогут также легко что-то рассказать.Как же...Разбежались.Откуда им знать,что на эту легкость были потрачены годы и годы напряжённейшей работы ума и сердца.Ведь лучшая импровизация всегда та,что отрепетирована,и это знают не только джазмены.Человеческая редкость-самая редкая из возможных.Вот позавчера сын принёс мне фото,черно белую копию Пьеты Микельанджело.Это называется " конец света".Тут иначе не скажешь.Гениально исполненная копия малоизвестным  мне способом-аэрографом .Я то думал,что аэрографом пишут рекламные штучки.А тут Пьета!!Как? Кто?Оказалось,что какой-то малый лет тридцати.Влюблённый в Микельанджело.И почти ничего не знающий о нём.Каменотёс по профессии.Татуировщик по способу заработать на жизнь.И вдруг исполнивший шедевр с высочайшей точностью не жалкого копииста,а человека,влюблённого в гений Микельанджело.НЕ МОЖЕТ ЭТОГО БЫТЬ!!!Вот что кричало у меня в голове.Человек,откликнувшийся на этот шедевр Микельанджело,сделал эту копию не по чьей -то просьбе и не за деньги,но лишь по велению души.Какого дьявола? При чём тут итальянский  гений?Тем более,что собственные рисунки этого малого на редкость скучны и бездарны.Какое ему дело до Микельанджело?? Ему,одному из миллиардов,живших после великого безумца.ПЬЕТА? С ума сойти и выполненная блистательно.Уж я то этом   понимаю.Там не было ошибок,ни одной.Я уверен,что сам маэстро,поворчав,похвалил  бы шедевр и озадаченно покрутил бы головой.КОПИЯ???Не надо песен,не надо кофе!Человек,отважившийся скопировать одну из сложнейших скульп турных композиций не был жалким копиистом.Его  осенила гениальность не Микельанджело, а его собственная.Что Микельанджело?Что мало шедевров в этом мире? Мало,что можно пытаться скопировать?Да,он каменотёс,да в нём пылает великая память каменотёсов прошлого.Генетическая память прошлого.И сам он всего лишь жалкий рисовальщик для татуировок. Но в его безумном шедевре я вижу надежду на возрождение великой живописи и скульптуры.Ни за какие деньги и никто,включая и его самого,не сумел бы дерзнуть сравняться с гением даже в копии.Я не раз читал о безумцах,копирующих великих художников прошлого и продающих эти шедевры за миллионы.Их сажают в тюрьму за жульничество.Их,пытающихся всё же хоть как-то вернуться к величию живописи,обвиняют в жульничестве...Ведь платят миллионы не банальные посетители музеев.И проваливаются с треском все так называемые специалисты,доказывая,что нет и не будет специалистов в оценке гения.А есть лишь громадный талант,пусть и вторичный,но не уродливый,как у всех этих ублюдков вроде Пикассо и всех жуликов,ринувшихся вслед за удачливым проходимцем.Нет и не бывает копий в поэзии,в прозе и музыке.Но в живописи есть.А разве гиганты Возрождения не были  копиистами шедевров Древней Греции? Кто дерзнёт сегодня подражать ВЕЛИЧАЙШЕМУ из великих Караваджо?Кто осмелится сегодня написать " ВЕНЕРУ С ЗЕРКАЛОМ"? Венеру сегодняшних  дней? Или мало красавиц на земле?Да в сборной США по  футболу играют сегодня  две  блистательных Венеры-Морган и О-Хара.Кто напишет их? Эти жалкие твари под названием известные художники? Да они не любят истинной красоты и не могут отозваться на зов сердца.И есть у них сердце или нет? Скорее нет,чем есть. И вдруг немец.Господи,немец отзывается на гений Возрождения и создаёт шедевр,пусть и копию.Не раз я выпил за здоровье этого безумца.Мне даже предстоит познакомится  с ним.Надо быть очень бережным.Его коснулся гений.
Вот перечитал пару рассказов Сэлинджера.Не надо иметь высшего гуманитарного образования.Но если вы прочли " Грустный мотив" и" Эсме с кровью и грязью" и хоть что-то поняли,то высшее гуманитарное у вас уже есть.Тогда написать с явной симпатией и любовью к цветным в Америке мог только человек с очень нежным сердцем,этой гигантской редкостью среди людей.Волшебник и старый приятель Андерсена.Очень и очень странный человек без особого ума и гения,но истинный волшебник.Я плакал.Со мной это бывает не часто.Он  и есть моё истинное образование художника.Я очень понимаю,почему он в далёком пятидесятом сбежал от людей в провинциальный городок и не вылезал оттуда,всемирно известный и обожаемый миллионами читателей.Безумец.К несчастью гений скоро покинул его,но подарил нам минуты и часы блаженства.Он ещё и ещё раз подтвердил,что нет ничего выше человечности и сочувствия,и какими средствами пользуется художник не имеет ни малейшего значения,да хоть  азбукой Морзе.Нет никаких красот в письме Сэлинджера."У  него были сигареты,а у меня уши.А что говорит одна стенка другой?"Все редакторы в США это одна свора"...Можно  ли говорить проще и яснее? Можно,но Сэлинджера из вас не получится... Я бы много дал,чтобы выпить с ним чашечку кофе.Помолчать в его обществе.Но чудо тем и хорошо,что недоступно.А  иначе,какое же это чудо?Я хорошо себе представляю,как он мучился невозможностью вернуться к  своей прозе...Даже будучи богатым и всемирно известным  он бы всё отдал ради возможности написать  новый ГРУСТНЫЙ МОТИВ. Или ЭСМЕ....Люблю его...

Другим моим воспитателем был Роберт Пенн Уоррен.Его роман" Вся Королевская рать" я знал почти наизусть.Без усилий.Как короткое стихотворение.Как пословицу.Интонация этого шедевра была для меня эталоном непринуждённой беседы автора с читателем.И я не вижу тут заслуги переводчика.Что может переводчик?Как максимум не оскорбить чита- теля,как говорится,и на том спасибо.Два других его романа  провал  в абсолютную беспомощность.А уж его критическая книжка о поэзии и прозе...ужас.Как беспощаден гений бывает к автору шедевра,покидая его с издёвкой,граничащей со старческим  маразмом.Ну что ж...кого-то тот  же старческий маразм накрывает в тридцать или двадцать,даже при наличии некоего дара.Уоррен не стал расти.Разве шедевр его-это повод,чтобы опуститься?Вот уж точно,отними от гения всего  лишь частицу и ты получишь совершенную бездарность.Сколько ни отнимай или прибавляй Набокову он не поднимается над серостью спесивой болонки,потому что от природы умом немощен и с наслаждением расписывает свою литературную малость,пытаясь вылезти из себя,а когда всё же вылезает,то,господи,как мелок.Пару раз провалился богоподобный Ремарк,но его шедевры-надёжная защита.Вот что значит мощь интеллекта.Как и Моэм ,на старости лет взлетевший до настоящего шедевра-"Малый уголок".Эти гигантам я обязан жизнью.Без них я бы точно не выжил,а не то что не стал бы писателем и поэтом.Блеск этих молний освещает мою жизнь и теперь.И небосклон не так уж и  мрачен.А разве можно не учиться человечности у Акселя Мунте?А разве можно не задохнуться от восторга,читая " Леопард" Виктора Рида? И разве можно предать их?И всех,кто хоть чуточку похож на них?Хоть малость.Я умел боготворить живых независимо от их дарования,если в них светилась ЕЁ ВЕЛИЧЕСТВО СОВЕСТЬ.Я всегда склонял голову в знак  признательности даже за одну строчку,даже за простое высказывание...и не обязательно в литературе.Как чудесно сказала старуха в электричке-А ЕСЛИ НЕТ В ТЕБЕ ЧЕЛОВЕЧЕСТВА...Не гений? А кто?Я слышал подчас простые и никем не приметные слова и снова оживал для работы.Мне трещина на стене могла рассказать больше,чем все болтуны о морали...Я видел мальчишкой эту трещину,и именно по ней и развалился полуразбомблённый дом у меня на  глазах.А на третьем этаже сидел на горшке плачущий малыш.Сидел над бездной.Живой...Спасли.Сам видел.Мне было тогда что-то чуть более шести лет.Вот так рождается поэт.Старуха,жившая в нашей квартире,с иконкой обошла наш квартал.И ни одна бомба на упала на наш квартал.Верить? Не верить? Во что? Или ни во что?Да провались все на этом свете.Но она обошла наш квартал.И мы уцелели. А в вашей жизни была такая старуха?Или вы её не помните?Ну да,она не обошла весь Ленинград...

Не бойтесь писать плохие стихи.Не бойтесь  писать оглушительно бездарные стихи.Бойтесь не писать.Пытайтесь завоевать вселенную бездарными стихами.Это не самый худший вид завоевания.Ни одна молния не ударит в ваш дом.И никто не встанет из гроба,чтобы плюнуть  вам в лицо.Поэзия властно тащит вас к столу? Хорошо.Она пишет вами,как куском мела? На здоровье.Плохие стихи плучаются?Да и хрен с ним.Какие есть.Вы не государственный холуй в рифму.Вы одинокий мечтатель и поэзия туманит вашу душу.Вы всего лишь какой-то там поэт.Браво!Вы не позорный мент и не какой-то там менеджер,вы не гнусный чиновник  и не мальчик на побегушках у мэра или его прихвостней,вы не банкир и не владелец завода,вы не  депутат и не журналист...Господи,вы никто,вы поэт.Самое безвредное существо.Со склонностью к мечтательности и безделью,а иногда и к выпивке.Но не к наркоте же!И у вас почти миллион братьев в интернете.И всегда находится тот,кто похвалит и поддержит.Да об этой участи мечтают миллиарды пустышек на планете.И я,ваш брат по помойной яме,я тоже мню себя поэтом,и у меня есть ничтожное количество читателей,тупых бездарных,завистливых,а то и злобных и высокомерно поучающих меня...,но ведь читающих меня снова и снова.Их у меня не более сотни за два года...одних и тех же.А вы высуньтесь в окно. Вон идёт прохожий.Его никто не читает и никому в интернете он  не нужен.А вы нужны. Я  исследовал,кто же читает мои послания.И  оказалось,что свыше  девяноста процентов читателей интересуются тем,что я думаю о жизни и стихахИх не интересует  моя поэзия.Им важно,что я думаю.Стихи они умеют писать и без меня,Тоже мне большое дело-стихи.А поразмышлять вместе со мной они не против.Потому что писать о поэзии души и ума в тысячу раз сложнее,чем писать стихи.Потому что  размышляя о поэзии,я  думаю о читателе.А ему очень надо,чтобы кто-то думал о нём.И не как критик,а товарищ по жизни.До размышлений о поэзии они не доросли.Мне смешно читать  отзывы читателей кому-то из поэтов.Их хватает лишь на пару строчек.и...спасибо.А тут поэт пишет длинные размышленния и оказывается,что в этих размышлениях есть место для мыслей о поэтах и их способе жить.Очень,очень интересно.Потому что литературной критики давно нет.А её и в природе нет.Но есть кто-то размышляющий на чистом русском языке без гнусных терминов вроде дискурса,конгломерата и нерасчленённых эйдусах...Ужас!!!Малый,оказывается   пишет    на родном языке и не втаптывает в грязь непросвещённого читателя.Он Что? Считает нас за людей?
Я горько усмехаюсь.Убить интерес к поэзии очень просто.Вот критик возвеличивает очередное литературное ничтожество,твёрдо зная,что нормальный читатель эту ахинею читать не будет.А он и пишет не для читателя.Он его в гробу видел.Он пишет для своих  коллег подельников,тех самых скелетов,прикидывающихся живыми.У них своя корпорация,свой этикет и свой жаргон.Но при встрече с живым настоящим поэтом у этих тварей отнимается язык.Мне довелось встретиться лицом к лицу с несколькими из них. Меня  они  испугались,наложили в штаны.Потому что к настоящей поэзии они не имеют никакого отношения.Я однажды видел поэта,смиренно выдерживающего скандал уродины,от которой он зависел уж не знаю чем.Настоящий поэт не смог бы продержаться в обществе этой обезьяны и нескольких минут,а этот терпеливо сносил мерзкую истерику.Он же и литературный критик. Человек с лицом  мелкого уголовника,почти карманника.И можете не сомневаться,его стихи столь же уродливы,как и его обезьяна.Но...так называемого   успеха,пусть и ничтожного он достиг.Он где-то там выступает.Он уже член чего то там... и уже может не побираться на улице.О нём говорят.Кто?Где? Нам не дано  этого знать.Но в интернете он не станет унижаться.Он уже над...
Ты бы,мой коллега, рвотой покрыл бы какую-нибудь среднюю область,если съел бы столько дерьма,сколько этот малый,чтобы влезть в какие-то жюри и редакции.О же съел и думаю,продолжает жрать дерьмо,ради официального признания...Я  помню,когда впервые в Питере разрешили продавать живопись на улице,то первыми ринулись члены Союза Художников.Выставка продажа была напротив Елисеевского магазина на Невском.Но они уже через неделю исчезли.Никто не стал покупать ликированный хлам,а странные работы неизвестных самоучек покупали и покупали неплохо.Сам продавал акварели,знаю,что говорю.Маленькая подробность.Критикесса, известная почти легендарной уродливостью,в клочья разнесла поэзию  " В СТОЛБИК" и не пожалела никого.В единственном интервью на ТВ,критикесса,блистая уродливостью,дыбом встала на защиту...Как вы думаете кого? Правильно.Того самого малого с истеричной уродливой подругой.Французы бы сказали элегантно-ШЕРШЕ ЛЯ ФАММ.А я говорю ,ищите уродину с влиятельными предками или друзьями...Не забывайте клястся ей в любви и носить на руках.Только не посвящайте ей стихов,чтобы она не разоблачила вас.Никто и никогда не посвящал уродинам сонетов или баллад.Навевайте ей какую нибудь бредятину с малопонятными термирнами,обязательно глядя мимо неё,как если бы вы обращаетесь  к неведомому  существу,которое,конечно же понимает вас.Это у них называется медитацией,реинкарнацией и флуктуацией... Фонтанируйте мутным потоком сознания,не пренебрегая и унитазным сливом.И ,если вы однажды не уроните её с балкона,находясь в экстазе-не путать с ЭКСТЭЗИ,то она костьми своими уродливыми ляжет,но где-то и как то протолкнёт ваш стишок в нужный альманах.А там,глядишь,и в первое деревенское  жюри.   Власть ваша  литературная начинает расти.Хотите успеха?Полезайте в яму с дерьмом.Вас же учили? Когда б вы знали из какого сора растут стихи.?Это когда-то из сора.Сегодня из выгребной ямы.Жизнь не стоит на месте.Меня знакомая пригласила за город.Она там снимала комнатку.С ней соседствовали пять искусствоведок современного искусства.Я прилетел на велосипеде..Ну что такое шестьдесят километров для бывшего гонца?Я  был сражён на месте.На настоящего мужчину уставились пятеро ведьм,не стесняющихся своей бабской обездоленности .Они пожирали меня глазами,почти давясь роскошью зрелища.И тут  же на всех их лицах повисли амбарные замки.Я понял,что они рта не раскроют в моём присутствии.Я вежливо поклонился,назвал себя и тут же утащил свою приятельницу вон из дома.Убийца ты,смеялась   моя приятельница.Они никогда вблизи не видели таких велогонщиков.Ты бы видел их любовников.Пошли к заливу.Они мне голову оторвут за тебя.Это защитницы абстракционизма? Уж очень страшные.Какого там абстракционизма,сказала моя приятельница.Просто несчастные дуры.Пустые и несчастные.Присосались к какому-то модному журналу и чем-то там приторговывают.Но ты просто свинья.Позвонил бы и я вышла встретить тебя.А назад тоже на велосипеде? Да.Но это же сто двадцать километров.Это всего сто двадцать.Всё такой же...
Мои заметки  интересны в первую очередь тем,что это заметки пораженца,если не забывать о таланте автора,не пожелавшего встать в затылок кому бы то ни было.Встань в затылок,впишись  в некое сообщество и не пропадёшь,Но если ты осмеливаешься идти своей дорогой ума и души,то будешь выброшен отовсюду...кроме футбольной команды,если ты хорош в атаке и полузащите и готов к любой драке на поле.Если ты командный малый,это оценят и не будут лезть в душу.Толпы и толпы идиотов не ценят радость спорта,полагая,что  радость они могут купить.При всех ужасах моей жизни, а отверженность людьми-это настоящее горе,это не заживающая рана и не прекращающаяся боль,так вот при всём этом я знал огромные радости ВДРУГ ВОЗНИКАЮЩЕГО ЗДОРОВЬЯ тела и души до последнего  атома.Это,когда я оставался один на трассе до сотни или на большом поле футбола.К стыду своему я не умею рассказать об этой радости,так чтобы заразить ею,но радостью вообще невозможно поделиться в том размере,который вам дарован.Я понимаю великого гонщика умиравшего на гонке,просившего,чтобы его  посадили на вселосипед.Все мои беды -это моя неспособность вписаться в человеческое общество.Я  выжил и уцелел как раз потому,что ни во что не ставил это общество,презирающее  гений и его странности.Каюсь, я лишь однажды чуть не убил подонка поэта,оскорбившего Лермонтова,которого он назвал поэтом для дурочек из восьмого класса.Этот ублюдок трусливо бежал,чудом избежав смерти-я запустил ему в голову бутылкой водки.Увы,это было лишь однажды.После этой ситуации я просто избегал встреч с так называемыми знаменитостями,твёрдо зная,что не обойдётся без унижений великих мастеров прошлого.А они патологически нуждались в том,чтобы унизить великих безумцев.Если они и читали великую поэзию прошлого,то читали также,как вы читаете надписи на заборах.У меня никогда не было единомышленников.Я их и не искал.Да и где их искать в стране психологического террора.И я был прав,когда писал-ТАКИМ,КАК Я,НЕ  ВЕРЯТ ЖИВ ПОКА.НО ВОТ ТЫ МЁРТВ И СТРАШНО ИМ СОЗНАТЬСЯ,ЧТО НЕТ ТЕБЯ...ЧТО ТЫ УШЁЛ В ВЕКА.
На то,чтобы продавить сотню,уходило примерно четыре часа.Никто мне не "откроет"ТРАССУ,и я вынужден пробиваться один...И эти блаженные часы В ОБЩЕСТВЕ САМОГО СЕБЯ даровали мне свободу столь ненужную другим.Что им делать в обществе себя?Да они себе и даром не нужны.Вот разве что другим...Как блестяще сказала знаменитая киноактриса-ЕСЛИ У МЕНЯ ПОЛЧАСА МОЛЧИТ ТЕЛЕФОН,У МЕНЯ НАЧИНАЕТСЯ ПАНИКА!!Так что знаменитое БЫТЬ ИЛИ НЕ БЫТЬ?-для меня означало лишь -БЫТЬ ОДНОМУ.А если что не так,то у любого пивного ларька ты найдёшь изысканное общество и за презренные деньги купишь божественных собеседников,достав из за пазухи бутылочку водки.И узнаешь,о чём думает страна,потеряв способность думать.Наливай,Петрович по полной.Господи,ну  кто бы мог подумать,что презренный МУСОР,может  стать героем сериалов?Тупоголовый ,продажный, за воплощение образа которого  сегодня станут вручать  премиии ?Можно ли пасть ниже? Можно.Ниже этой швали только актёры,играющие эту шваль.Потому что семью кормить надо.И не  чем попало,а омарами и лангустами в дорогих кабаках.Конечно же,эта " пруха" выпадает не всем играющим мусоров,но  большинству в стране дураков,всё же выпадает.Более прославленных,чем " мусора" сегодня нет.За неименеем  умных персонажей остаются якобы героические менты.То есть идиоты в ореоле героев.И нет сегодня  у страны других героев.И не будет.Пока у власти СИЛОВИКИ. Поэту категорически нельзя лезть в политику,ибо там можно общаться лишь на убогом жаргоне напыщенных фраз.Говорить же на языке поэзии политики не могут.Как говорили мои друзья футболисты-ПРОТИВ ПРУХИ ИНТЕЛЛЕКТ БЕССИЛЕН.То есть против удачи.А удача всегда на стороне сильного.Закон спорта.
У мыслящего  человека есть лишь один способ жить.Жить по законам интеллекта,безжалостно изгоняя себя из общества дураков и прикидывающихся умными.На вас  попытаются висеть те,кому нехватает ума для настоящей жесткости поведения и все те,кому ваш интеллект представляется лёгкой добычей.Здоровый эгоизм заставляет вас искать только общество самого себя,если вы не делаете карьеру,а у  поэта нет и не может быть карьеры,иначе он становится чиновником.Читать или не читать кому-то свои стихи решать только вам,но в виде исключения или эксперимента и никак иначе.Если вы одарены природным артистизмом и обаянием,то надо использовать их как защиту своей  независимости,и никакие комплименты не смогут развратить вашу душу.Вы требуете от себя гораздо больше,чем  это смогут сделать окружающие и цену себе знаете.По крайне мере к сорока годам вы эту цену будете знать.Если к сорока годам этого не произошло,значит вы немного  стоите и настоящего поэта не получилось.Лесть пробивает защиту слабой души,вымогая лишь вашу энергию,прикидываясь истинным ценителем поэзии.Но никто на самом деле подлинную цену вам не знает и не  может знать.Чем хуже ваша поэзия,
 тем больше друзей приятелей и желающих ими стать.Когда я слышал о кампании трёх или четырёх поэтов,я знал-это дешёвка взаимного восхваления.А уж член какого-то там союза-это полная бездарность.Поэт всегда один на один со своей вселенной,которую он наращивает по вертикали и горизонтали.Результаты работы поэта могут привлечь внимание.Сам же он всего лишь пылинка в космосе или космический корабль,садящийся на другую планету или всего лишь странный сосед по лестничной клетке.Он только делает вид,что он человек.На самом деле он всего навсего поэт.Ну что вы хотите от человека,не врастающего в сложности человеческих сплетений,а только избегающий их.Поэту нет места среди  людей или он просто  путается у всех под ногами со своими дурацкими стихами.Вам хочется общества? Простого человеческого общества? Простое  вы всегда найдёте,но вы будете в нём  последним человеком.Не нравится? Бросайте поэзию и займитесь делом в качестве кого угодно,но не поэта.И будет успех,деньги,красавицы,автомобили.Всё будет,если вы проявите упорство.Но поэзии не будет.Предателей поэзии полно.Поэтов мало или ещё меньше.Да никто и не знает,что такое настоящая поэзия.И вы счастливец,если она нужна вам.Никому кроме вас не нужна настоящая поэзия и сами вы никому не нужны.Живут же миллиарды людей без поэзии и ничего,не дохнут.А вы без неё погибнете.Что? Не хотите быть исключением из миллиардов? Значит не хотите быть поэтом.То есть никем среди людей.Да вы только попытайтесь представить себе,что стал бы делать великий Лермонтов сегодня без его рабов и богатой тётки?Я вам скажу.Он элементарно погиб бы.А уж крохотный Пушкин сегодня без его дворянства был бы в лучшем случае уборщицей в каком-нибудь офисе.Ну не грузчиком же на товарной станции.Это нобелевский дурак утверждал,что гений поэзии прошлого стал бы нынче писать для телевидения.Он так и не понял,что титул свой получил из рук ЦЕНТРАЛЬНОГО РАЗВЕДЫВАТЕЛЬНОГО УПРАВЛЕНИЯ США.Вот где нашлись истинные ценители поэзии из русской словесности.Мы рождены для вдохновенья,для звуков сладких и молитв.Вы рождены для этих звуков и молитв? Вперёд и выше.Но не забудьте заработать  сначала на самую нищую жизнь,а там уж,пожалуйста и звуки сладкие и молитвы...И получите общее презрение за то,что вы ничто и никто.Не нравится,тогда для вас есть братская могила-ИНТЕРНЕТ.Выступайте и ждите,когда такой же несчастный бездарь похвалит вас двумя строчками...на большее,чем две строчки он не способен.Да и эти две строки не для всех.Они для сливок...
Меня совершенно потряс какой-то малый,написав  мне,что нынче осталось лишь два гения,он,да я.Вот уж чего я не ожидал.Ладно бы объявил себя гением,имеет право оценивать себя как его душа пожелает.Но судя по его опусам,гениев в Интернете штук так полмиллиона и не меньше.Несколько пишуших дам включили меня в круг их любимых поэтов,прочитал и этих.Повесить меня на первом же дереве и то было бы мало,если бы я писал так скучно и никчемно.А меня в круг любимых авторов,примерно так в двадцатку олухов и пустобрёхов,чтобы особо не заносился и знал своё место.Сегодня я впервые говорю,что мои заметки для тех, кто СОБИРАЕТСЯ СТАТЬ ПОЭТОМ.Не для тех,кто уже стал, для тех,кто не страшится этой безумной дороги и хоть как-то пытается сообразить,а что там впереди...Как говорил Лермонтов-НЕ ВЕРЬ,НЕ ВЕРЬ СЕБЕ МЕЧТАТЕЛЬ МОЛОДОЙ,КАК ЯЗВЫ БОЙСЯ ВДОХНОВЕНЬЯ...Как видите не салютовал приветствием, а горько предупреждал.А я стал лакомым блюдом для стареющих дур в сопровождении толпы филологов,лингвистов,историков и прочих профессоров и,конечно же,специалистов по серебряному веку и прочего вздора.Вся эта шушера паразитирует на тупости студентов и полагает,что чем больше эти болваны сдадут экзаменов,тем и у мнее станут.Не станут.Не затем они приходят в университет.ОНИ ХОЧУТ ДИПЛОМОВ И ПОЛУЧАТ ИХ.Есть гениальная шутка-Можно ли стать хорошим писателем,не читая Толстого и Достоевского? Ответ.Можно,если Вы Шекспир.Несчастье интернетных авторов в первую очередь состоит в том,что лёгкость публикации граничит с безумием.Не умея общаться в жизни,они полагают,что уж в интернете то они встанут в полный рост и найдут поклонников.И ведь находят.Но по стандарту-числом поболее ценою подешевле...ЗА ЧТО ДУРАК ДРУГОГО ЛЮБИТ ДУРАКА?ДА ЛИШЬ ЗА ТО,ЧТО ТОТ ЕГО ГЛУПЕЕ.И,КАК НИ СТРАННО,ЛЮБИТ ВЕРНО,СТРАСТНО,КАК ГОВОРИТСЯ НА РУСИ, ДО ГРОБА.Одна из окололитературных истеричек решила поселиться на моём сайте. Считая меня  полным ослом,не имеющим право на мою окончательную истину,она стала пичкать меня какими-то профессорами,историками,филологами и специалистами по какому-то там серебряному веку...В ответ я хочу попросить её заглянуть в ближайшую среднюю школу и поступить в первый класс.Читает она пока что по складам.Если ей встречается четырёхтактное слово,то на третьем такте она забывает,что там было в начале.Она читает ради чтения, а это опасный синдром.Как говорил слуга Ивана Гончарова,ЕСЛИ БЫ Я ,БАРИН,ПОНИМАЛ ЧТО ЧИТАЮ,ТО НИ В ЖИСТЬ БЫ НЕ СТАЛ ЧИТАТЬ...ПОКАЛИПС...
Дурак в тысячу раз счастливее умного человека.Он  даже и вообразить себе не может всю меру своей пустоты и глупости.Ему не с чем сравнивать.Глупость-величина абсолютная,и её эталоном является человек с улицы.Он эталон самого  себя.Как королева красоты на конкурсе мисс Вселенная.Она эталон.Как обладатель Оскара на Голливуде.Не подсуден никакой оценке,кроме восторженной.Эталон.Умный человек знает,что никто не замечает  его ума.Он прячет ум,не желая обидеть окружающих превосходством.Он знает,что он не важен,важно то,что он делает в сфере интеллекта и работает на результат.Так называемые авторы интернета,все,как один,знают всю меру своего ничтожества.Свобода,которую им подарили-это всего лишь подачка.Это не та свобода,за которую люди бились не жалея себя.Это свобода сбиться в стадо  и в нём мычать и хрюкать.Увы,каждый настоящий писатель знает,что он предстанет перед судом литературной инквизиции.Армада бездарностей набрасывается на яркий талант,только для того,чтобы на неё обратили внимание . Понадобилось сто лет,чтобы признали Стендаля и Мелвилла.И столько же понадобится для того,чтобы воздать должное гению Виктора Рида и Акселя Мунте.А в интернете полмиллиона козявок не  могут поднять голос в защиту поэтического гения.Что им поэтический гений?Кто он такой?И где вы его видели?Но самое сладкое для литературной швали-это написать глубокому и умному писателю...Я  С ВАМИ НЕ СОГЛАСНА И НЕ ДУМАЙТЕ,ЧТО ВЫ ИСТИНА В ПОСЛЕДНЕЙ ИНСТАНЦИИ...НЕТ,КОНЕЧНО,ВЫ ОБРАЗОВАНЫ И ВАМ НЕ НУЖНЫ НАШИ СООБРАЖЕ НИЯ,НО ПОЗВОЛЬТЕ ВАМ ЗАМЕТИТЬ,ЧТО КРУПНЫЙ СПЕЦИАЛИСТ ПО СЕРЕБРЯНОМУ ВЕКУ...ЧТО ПРОФЕССОР ИМЯРЕК,ЧТО ЗАВКАФЕДРОЙ НАШЕГО УНИВЕРСИТЕТА,ЧТО ВЫ...Далее следует тяжелая исповедь  как бы интеллигентной БЕЗДАРНОСТИ.Ей в голову не приходит,что её убогая жизнь никому не интересна.ОНА ИМЕЕТ ПРАВО ВЫСКАЗАТЬТСЯ И ЖЕЛАТЕЛЬНО В ЛИЦО настоящему писателю,чтобы знал,в какой кампании  он нынче находится.Она же не понимает,что при личной встрече с настоящим писателем она банальным образом наложит в штаны и будет долго вспоминать  свой позор...Потому что настоящий писатель не хочет общаться с ней,а она прёт на него,как танк...Только вот где ей взять настоящего писателя? А ей его негде  взять.Но,господи,есть же интернет.И вот тут настоящий писатель и получит сполна  всё,что ему полагается.Бедная дура не понимает,что ей давно проломили голову полувековым хамством,что её отучили  от почтительности и корректа,что писатель это не вокзальная проститутка,к которой можно обратиться со своими откровениями... Попробовала бы она подступиться к советским литературным вельможам...А интернетный автор беззащитен.У него на сайте можно поселиться,даже не спросив разрешения.А заодно можно прочесть ему парочку лекций,чтобы не мнил о себе слишком.Бедный,бедный автор...     2015 июль Берлин