Хуторок

Как  живешь  ты, родимый  мой   край –
Хуторок,  на  Хопре  затаенный?
И  встречаешь  ли сказочный  май,
Ароматом  цветов  опоенный?

Пробуждают  тебя  ль  на  заре
Работяг  незатейливый  гомон,
Гоготанье  гусей  во   дворе
И  мычанье  коровы в  загоне?

Наполняет  ли  каждый  твой  вздох
Голосов  какофония  детских?
Переступит  ли  снова  порог
Череда  сапогов  молодецких?

А  играют  ль  в  вечернюю  тишь
Задушевные  светлые  песни?
Ну,  ответь  мне…  Ну  что  ты  молчишь?
Иль  от   кома  в  груди  стало  тесно?

Да…живет  еще мой  хуторок,
А  точнее  сказать – выживает.
Год  из   года  все  меньше  порог
Молодецкий  сапог  обивает.

И все  реже  звучит  детский  смех,
Да  и  живности  стало  не  много…
Ну,  скажите – какой  тяжкий  грех
Совершили  мы  все перед  Богом?

Умирают   зачем  хутора,
Поселения, села, станицы?
Кто  решил,  что  настала пора
Над  деревней  воздвигнуть  гробницу?

Стойте, люди! Мы  с  вами  еще
Отменить  приговор  этот  в  силе.
Ведь  не  даром  поэт  возвещал:
Без  деревни – не  будет   России!