Пусто...

Пуст город, тот, что я люблю...
В сплетеньях:  улиц, переулков,
Тебя я, снова, не найду...
Мои... шаги лишь, только гулко,
Встревожат тишь дворов ночных,
Где мы, с тобою, не бродили.
И на плечах, из рук твоих,
Пиджак, прощаясь, не забыли...

Пуст дом, что кажется... моим...
Во тьме, углов, не прячут тени,
Тебя... со мной, где мы молчим,
Чуть-чуть, устав, от откровений.
Хотя... и кажется, что слов,
Здесь, в тишине, живёт звучанье,
А за спиной - твоих шагов,
И рук, тепла, почти... касанье...

Пуста постель, в поре ночной...
И в плен, простынному безмолвью,
Ты где-то... Снова... не со мной.
С моей, украденной, любовью.
Оставив, мне, одни лишь сны,
В которых, тоже мы, не вместе,
Где, ощущая, груз вины -
Друг друга, в спину, тихо... крестим...

  Я всё... прощу... И даже то,
  Виновна в чём, сама, быть может...
  И ты... прости всё это, тоже...
  Ведь не поможет нам... Никто...